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初夏的一场暴雨，来得又急又猛。
讲理坡后山的一处山体突然滑坡，轰鸣声中，夹杂着泥石的洪流瞬间吞没了山脚下村里唯一的学堂。
当时，先生和二十多个孩子正在里面上课。
哭喊声，尖叫声，绝望的呼救声响彻全村。
村民们扛着锄头和铁锹冲过去，对着巨大的泥石堆却束手无策。
这里挖一铲，那里刨两下，杂乱无章，效率极低，每一分每一秒的流逝都可能意味着一个生命的消逝。
就在众人一筹莫展之际，关平扔下手中的农具，冲到了最前面。
他赤着双脚踏上湿滑的泥地，环顾四周，“所有人听我号令！”他发出一声远超他年龄的沉稳怒吼，竟瞬间压过了现场的嘈杂。
“张大叔，你带十个人，从左翼乾位入，深挖三尺，横向推进！”
“李二哥，你带八个人，走右侧坤位，斜向开掘，寻找梁木！”
“其他人，随我居中策应，依‘八阵耕法’，分层清理，轮换挖掘，不得乱了阵脚！”
村民们被他身上那股不容置疑的气势所震慑，竟下意识地按照他的指令行动起来。
奇迹发生了。
原本混乱的挖掘场面变得井然有序，人们分成数组，各司其职，挖掘、支撑、运土，衔接得天衣无缝，效率凭空高了数倍。
三天三夜，关平没有合过一次眼。
他的嗓子喊哑了，嘴唇干裂出血，双手磨得血肉模糊。
当最后一个孩子被从废墟中抱出来时，所有人都爆发出劫后余生的欢呼。
而关平，那个创造了奇迹的年轻人，却再也支撑不住，直挺挺地倒在了废墟之上，人事不省。
昏迷中，他再次坠入一片混沌。
一个高大魁梧的身影出现在他面前，黑面虬髯，手持长刀，正是周仓。
周仓对着他，郑重地抱拳，单膝跪地，声音里带着千年的风霜与释然：“末将在此守候千年，已尽残力。主公的忠义，少主的血脉，终于等到了。末将……守到最后了，接下来……就交给你了。”
话音落下，周仓的身影化作点点金光，如萤火般消散在黑暗中。
次日清晨，关平醒来。
他睁开眼，病榻前围满了感激的村民。
他眼中的恍惚与迷茫已经彻底消失，取而代之的，是如同百炼精钢般的坚定与沉着。
他不再仅仅是记起了自己是谁，而是真正接受了自己的使命。
从那天起，他不仅耕地，也开始育人。
他教村里的孩子们习武，不是为了争强斗狠，而是为了强健体魄，磨练意志。
他给他们讲解古人的故事，不讲王侯将相，只讲忠孝节义，明理持节。
而青禾，那个一直默默观察着他的小女孩，将这些年记录下来的一切，整理成了一本薄薄的册子，她给册子起名为《讲理十二章》。
册子的第一章，开篇只有一句话：“走路慢的人，不是走得慢，是每一步都算数。”
她央求爷爷将这句话刻在一块木牌上，立在了村口。
某个风雨交加的夜晚，一道惊雷劈下，正中那块木牌，将它从中间劈开了一道裂缝。
村民们都以为这是不祥之兆。
可第二天雨过天晴，人们惊奇地发现，那道焦黑的裂缝中，竟顽强地钻出了一点嫩绿的新芽。
关平认得那嫩芽。
那是他从老灶遗址的灰烬下刨出来的几粒干瘪的种子，随手种在了木牌之下。
如今，这种被他称为“金脉稻”的种子，已经在全村的土地上播种。
十年光阴，弹指一挥。
讲理坡早已不再叫讲理坡，它有了一个新的名字——守心乡。
这里的人们，耕读传家，民风淳朴，路不拾遗，夜不闭户，成了远近闻名的楷模之地。
又是一个黄昏，夕阳的余晖将整片田野染成了金色。
青禾——如今已是须发皆白、德高望重的教谕——牵着一名总角幼童的手，缓缓走在田埂上。
她步履缓慢，但每一步都踩得异常坚实。
“奶奶，奶奶，你看！”孩子指着远方的地平线，声音清脆，“那是不是有人在走？”
青禾眯起昏花的老眼，竭力望去。
在那熔金般的夕阳之下，一个模糊的轮廓正在天与地的交界处缓缓移动。
那轮廓，分明是一人一马。
他们的步伐很慢，慢到仿佛静止，却又带着一种不容动摇的坚定，仿佛已经走了千年，还将继续走下去，正在赶赴一场跨越时空的、未曾结束的约定。
青禾浑浊的眼中泛起一丝波澜，她没有回答孩子的问题。
她只是缓缓地、轻轻地，将手中那根跟了她一辈子的犁杖，插进了身旁的泥土里。
那犁杖的犁头早已锈迹斑斑，脱离了杖身，只被她当作一根拐杖。
可就在犁头触及土地的那一刻，她仿佛听见，从那泥土的最深处，传来了一声声清晰而有力的犁响，亘古而悠远。
