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当苏军的T-34坦克冲入迈科普时，德军已经溃不成军。埃里希站在炼油厂的屋顶，看着朝阳将东方的天空染成血色。
他的脚下，克劳斯的尸体浸泡在原油里，蓝色菌丝正贪婪地吞噬着这位“雪绒花”之父。而那台脉冲发生器——如今只剩下焦黑的残骸。
汉斯的呢帽被风吹落，翻滚着坠入油田。传单的最后一行字在埃里希脑海中回荡：
“当雪绒花凋零时，请记住我们曾绽放。”
远处，列宁格勒的天空仍被燃烧弹点亮，而柏林的火风暴才刚刚开始。
黎明前的列宁格勒，天空被燃烧弹染成病态的橘红色。埃里希站在涅瓦河畔，冰冷的河水裹挟着碎冰与灰烬从他脚边流过，刺骨的寒意渗入骨髓。空气中弥漫着焦糊的木头味、融化的沥青味，还有更深处——腐烂的、被饥饿与寒冷夺去生命的躯体散发出的甜腥气。
他低头看着手中那张泛黄的传单，汉斯最后的遗言在纸背微微发亮：
“4.7MHz，9秒。”
远处，苏军的防空炮仍在轰鸣，但德军的轰炸机群已经远去，只留下城市在余火中喘息。
“你该走了。”
叶卡捷琳娜的声音从背后传来，沙哑而疲惫。她裹着一件沾满油污的军大衣，脸颊凹陷，眼睛却亮得惊人，像是燃烧的蓝火。
“克劳斯死了，‘雪绒花’的引爆器毁了，但菌株还在。”埃里希没有回头，手指无意识地摩挲着传单边缘，“它会继续扩散，直到……”
“直到有人找到真正的解药。”叶卡捷琳娜打断他，从口袋里掏出一枚铜制徽章——上面刻着一朵被剑刺穿的白玫瑰，“汉斯不是唯一知道真相的人。”
风突然变得猛烈，卷起河岸的积雪，拍打在埃里希脸上，细碎的冰晶像刀割一般。他眯起眼，远处的天穹下，德军的装甲列车正缓缓驶向南方——斯大林格勒的方向。
白宫的会议室里，雪茄的烟雾在吊灯下盘旋，混合着皮革沙发和墨水的气味。罗斯福的手指轻轻敲打着轮椅扶手，目光穿过窗户，落在远处波托马克河闪烁的波光上。
“斯大林需要第二战场。”丘吉尔的声音低沉，带着威士忌的醇厚和疲惫，“但我们现在给不了。”
罗斯福的视线回到桌上的地图——北非的沙漠、地中海的蔚蓝、以及东欧那片被鲜血浸透的焦土。
“火炬行动。”他最终说道，声音轻得几乎像叹息，“我们拿下北非，然后——”
“然后希特勒会把所有怒火倾泻在斯大林格勒。”丘吉尔打断他，雪茄的灰烬掉在地图上，像一座微型火山喷发，“但我们必须这么做。”
窗外，一只知更鸟落在窗台上，歪头看着室内的两个男人。它的羽毛在阳光下泛着橙红，宛如列宁格勒燃烧的天空。
东条英机的指尖划过中南半岛的地图，纸张的触感干燥而脆弱，像是一碰就会碎裂。檀香山的海风从敞开的窗户涌入，带着咸腥和热带花朵的甜腻。
“美国人不会让步。”他的副官低声说，声音像是从很远的地方传来。
东条没有回答。他的目光落在另一张照片上——珍珠港的舰队，整齐地停泊在碧蓝的海水中，阳光在钢铁舰身上跳跃，刺目得几乎让人流泪。
“他们以为禁运能勒死我们。”他最终开口，声音像是磨碎的砂石，“那就让他们看看，被勒死的人会怎么挣扎。”
桌上的茶已经冷了，苦涩的茶香混着墨汁和汗水的气味，在闷热的房间里发酵。
