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直到这时，邬云珠才意识到自己的手臂上已经起了一层细密的鸡皮疙瘩。
她机械地拢了拢外套，转身跟着母亲往家走。
脚下的泥土路熟悉得闭着眼都能走，可今天却像是踩在棉花上，每一步都虚浮无力。
“妈，我没事。”邬云珠抢在母亲开口前说道，嘴角扯出一个勉强的笑容，“就是有点……不习惯。”
孙红英什么也没说，只是伸手将女儿鬓边一缕散落的发丝别到耳后。
那动作轻柔得像对待初生的婴儿，邬云珠突然鼻子一酸，急忙低下头假装整理袖口。
回到家，院子里还残留着早晨送别时的热闹气息。
几张小板凳随意摆放着，地上散落着乡亲们带来的礼物包装。
邬云珠弯腰拾起一个空竹筒，那是铁柱装匕首用的，筒身上歪歪扭扭刻着“平安”二字。
“去歇会儿吧，午饭好了我叫你。”孙红英接过女儿手中的杂物，轻轻推了推她的后背。
邬云珠摇摇头：“我帮您做饭。”
她快步走向厨房，像是害怕停下来就会被某种情绪追上。
厨房里还飘着昨晚炖鸡汤的香气。
邬云珠拿起葫芦瓢舀水，水缸映出她憔悴的倒影。
眼睛红肿，脸色苍白。
她猛地将瓢按入水中，打碎了那个可怜的影子。
“珠儿，”孙红英跟进来，从碗柜里取出一包干蘑菇，“把这泡上，咱们中午炖豆腐。”
邬云珠接过蘑菇，指尖传来干燥粗糙的触感。
她机械地将蘑菇倒入盆中，看着它们在水面上漂浮、旋转，然后慢慢吸水沉底。
就像她的心，被某种无形的重量一点点拖向深处。
“妈，您当年……是怎么熬过来的？”邬云珠突然问道，手指无意识地搅动着盆里的水，“爸去剿匪那会儿。”
孙红英切菜的手顿了顿，刀锋在砧板上留下一个浅浅的凹痕。
她抬起头，目光越过厨房的小窗，望向远处起伏的山峦：“头几天最难熬，总觉得他下一秒就会推门进来。”
她将切好的葱花拢到刀面上，“后来就数日子，一天划一道，划满一百道，他就回来了。”
邬云珠注视着母亲侧脸柔和的线条，忽然注意到她耳后那道几乎被白发掩盖的疤痕。
那是父亲当年受伤时，母亲连夜赶山路摔的。
“您害怕吗？”邬云珠轻声问。
孙红英放下菜刀，在围裙上擦了擦手。
她走到女儿身边，将那双泡得发白的手从冷水里捞出来，用自己的掌心温暖着：“怕啊，怎么不怕。但怕也得过日子不是？”
她轻轻捏了捏女儿的手指，“你爸常说，人活着就像这山里的溪水，遇到石头就绕过去，遇到悬崖就跳下去，横竖都是往前奔。”
午饭很简单，蘑菇炖豆腐、清炒野菜和昨天剩下的鸡汤。
邬建国沉默地吃着，偶尔给妻女夹菜。邬云珠数着饭粒往嘴里送，味同嚼蜡。
“下午我去趟河边。”放下碗筷时，邬云珠突然说。
孙红英和丈夫交换了一个眼神：“去吧，记得带伞，看着要下雨。”
邬云珠点点头，从屋里取出一个小布包，里面装着针线和那块未完工的红布。
出门前，她犹豫了一下，又折返回来，从书桌抽屉里取出袁野留下的那张合影。
照片上的年轻人剑眉星目，搂着她的肩膀笑得灿烂，背后是波光粼粼的河面。
