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就在他前方不远处，磐石正对着地上一块扭曲变形的A-80“暗影”无人机残骸发泄着无处安放的怒火和痛失爱车的憋屈。
他穿着M-5“神盾”外骨骼的金属作战靴，狠狠地、一次又一次地跺在那块曾经致命的金属上，发出沉闷而刺耳的“哐！哐！哐！”声，每一次重击都伴随着他咬牙切齿的低吼：
“去你妈的哈夫克！我的车！我的车啊！”
外骨骼伺服系统在剧烈的动作下发出不满的嗡鸣。
“磐石！”
威龙的声音透过小队频道传出，带着强行压下的喘息和不容置疑的命令口吻，“省点力气！清点弹药！你，还有红狼，报数！”
磐石的动作猛地一僵，仿佛被抽走了所有力气。
他停下践踏，转过身，布满汗水和油污的脸上写满了沮丧和一丝茫然。
他下意识地拍了拍自己战术背心和外骨骼挂载点上的弹匣袋，又回头望了一眼那堆还在燃烧的战车残骸，眼神里充满了痛惜。
“指挥官……”
磐石的声音带着苦涩的沙哑，“我的备用弹链……还有我的轨道炮穿甲弹……大部分都在车厢后部的弹药箱里……现在……”
他抬起手指了指那片冲天的火光，颓然地摇了摇头，“没了。步枪弹匣……我身上还剩三个满的，一个半满。榴弹发射器……只剩车体里预装的最后六发高爆弹，不知道还能不能用，炮管可能都弯了……”
他越说声音越低，仿佛每一个字都在割他的肉。
红狼那魁梧的身影如同一座沉默的山峦，靠在弹坑边缘一块相对完整的巨石旁。
他正小心翼翼地拆卸着肩部“前卫-19”导弹发射筒的瞄准具进行快速擦拭保养，动作沉稳得与周遭的混乱格格不入。
听到威龙的话，他头也没抬，低沉的声音直接在频道里响起：
“步枪弹匣，四个满的。备用IPR弹盒，两个，共六十发。枪榴弹，”他拍了拍挂在腰侧的一个圆筒，“还剩最后两枚破甲弹。前卫……还剩最后两发。”
他顿了顿，补充道，“深蓝的弹药情况和我差不多，但他和蜂医一样，现在用不上。”
威龙的心沉了下去。
他迅速检查自己手中的R14M战术步枪：
弹匣显示剩余12发，备用弹匣只剩一个半满的（约20发）。
战术背心侧袋里的IPR智能穿甲弹专用弹盒，空空如也。
枪管下挂的榴弹发射器转轮里，孤零零地躺着一枚高爆榴弹。
这点弹药，别说坚守六个多小时，连一次中等强度的遭遇战都难以应付。
“妈的……”
威龙忍不住低声咒骂了一句，一股冰冷的无力感顺着脊椎蔓延。
他摘下头盔，让冰冷的夜风吹拂着汗湿的头发，试图驱散那份窒息般的压抑。
他摸索着从胸甲内侧一个防水袋里掏出一个压扁的烟盒，里面孤零零躺着几支同样被压得有点变形的香烟。
“还有烟？”
红狼的声音带着一丝难得的、几乎听不出的温度。
他放下手中的瞄准具，也摘下了自己的头盔，露出一张饱经风霜、棱角分明的脸，额头上还有一道被弹片擦过的血痕。
他同样从自己装备的某个角落摸出一个金属烟盒。
“最后一包了。”
威龙的声音带着疲惫，他抽出两支，将其中一支抛给红狼。
红狼稳稳接住。
深蓝靠坐在弹坑另一侧，脸色在远处火光的映照下显得异常苍白。
他右胸被简易包扎着，厚厚的纱布下依然有暗红色的血迹在缓慢洇开。
看到香烟，他虚弱地扯了扯嘴角：
“红狼……前辈……给我……也来一支……提提神……”
“省省吧，空降兵小子！”
蜂医的声音从深蓝旁边传来，带着不容置疑的严厉，但他自己却咳了几声，脸色同样难看。
他左胸的伤似乎更重，呼吸明显短促费力。
“你肺上刚开了个洞，还想抽烟？找死吗？”
话虽如此，蜂医的目光却瞥向威龙手中的烟盒。
威龙叹了口气，又抽出两支烟，一支递给深蓝，一支抛给蜂医。
“都这种时候了，提提神也好。”
他自己叼上一支，用战术手套护着，点燃了打火机。
微弱的火苗在黑暗中跳动，映亮了他布满血丝的眼睛和下巴上坚硬的线条。
烟草辛辣的气息瞬间弥漫开来，与战场上的硝烟味混合在一起，形成一种奇异而苦涩的慰藉。
红狼也默默点燃了自己的烟。
磐石也凑了过来，威龙将最后一支烟递给他。
年轻的装甲兵少尉贪婪地吸了一口，仿佛要将所有的压力和恐惧都随着烟雾吐出去。
只有无名，那个法国刺客，依旧蜷缩在弹坑最深的阴影角落里，仿佛与黑暗融为一体。
他手中拿着一块沾着枪油的软布，正一遍遍地、近乎神经质地擦拭着枪管，对弥漫的烟雾和同伴的动作置若罔闻。
没人问他抽不抽烟，他就像一块拒绝融化的冰。
短暂的、弥漫着劣质烟草味的沉默笼罩着小小的弹坑。
每个人都在贪婪地汲取着这片刻的麻痹，这苦涩的安宁。
“喂，威龙！愁眉苦脸的干嘛？”
乌鲁鲁粗犷的大嗓门打破了沉默。
他正蹲在弹坑边缘一堆被爆炸翻出的树根和泥土旁，像只翻找腐肉的鬣狗，吭哧吭哧地拖拽着什么沉重的东西。
“看看乌鲁鲁大爷给你们淘到什么宝贝了！”
