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莫斯科的夏夜弥漫着一种奇特的宁静，白昼的燥热渐渐褪去，取而代之的是从莫斯科河上飘来的湿润凉风。
勒克莱尔将军——
现在应该称呼他为勒克莱尔副处长了
——独自走在阿尔巴特街的人行道上，皮鞋踩在古老的石板路上发出沉闷的回响。
路灯的光晕在潮湿的空气中晕染开来，将他的影子拉得很长很长。
他刚刚结束了长达十二小时的紧急会议，太阳穴还在突突跳动。
情报处大楼的爆炸现场勘察报告、媒体声明、七国情报部门的质询函、内务处的调查传唤……
这些文件在他脑海中堆积成山。
更糟的是，阿瑞斯从柏林发来的密报显示，哈夫克集团似乎真的在策划某种报复行动——
这简直是对他栽赃嫁祸的绝妙讽刺。
"该死的贝尔格林……"
勒克莱尔低声咒骂着，松开了领带。
他故意没带保镖，也没用官方配车，就像过去二十年间每次压力爆表时那样，选择独自漫步在莫斯科的街头。
这是他少有的、能感受到自由的时刻。
在繁华都市的街角处，有一家毫不起眼的平价餐厅。
它的店面不大，装修也略显陈旧，但却散发着一种独特的氛围，吸引了他的目光。
餐厅的招牌上写着“老战士”，字迹已经有些模糊，仿佛在诉说着它的历史。
橱窗里陈列着各种俄式传统菜肴的蜡制模型，虽然看起来有些粗糙，但却让人感受到了浓郁的异域风情。
透过蒙着水雾的玻璃，勒克莱尔隐约看到里面坐着十几个顾客。
他们大多是中年男性，有的在低声交谈，有的则独自饮酒。
仔细观察，他发现其中不少人都有着明显的身体残疾，或缺胳膊少腿，或面部有伤痕。
突然间，勒克莱尔意识到，这家餐厅很可能是退伍军人经常光顾的地方。
这里的氛围和顾客群体都透露出一种与军队相关的气息。
他轻轻推开门，一股浓烈的气味扑面而来。
那是伏特加、酸黄瓜和烤肉混合而成的独特味道，让人不禁想起俄罗斯的寒冷冬天和豪爽的饮酒文化。
门上挂着的铜铃发出清脆的声响，打破了餐厅里的宁静。
几个正在喝酒的顾客不约而同地抬起头，看了他一眼，然后又迅速低下头去，继续沉浸在自己的世界里。
显然，没有人认出这位新上任的 GTI 情报处副处长。
或者说，根本没有人在意他的身份。
在这里，每个人都有自己的故事和生活，他们只是一群平凡的退伍军人，享受着属于他们的片刻宁静。
“一个人？”
柜台后的老板娘是个五十多岁的胖女人，她的头发已经花白，却被紧紧地扎成一个紧实的发髻。
她的围裙上沾着些许油渍，显然是忙碌的厨房工作留下的痕迹。
勒克莱尔点了点头，然后在角落里选了一张空桌坐下。
木制桌面布满划痕，但擦得很干净。
墙上挂着阿富汗战争、车臣战争和顿涅茨克、卢甘斯克的老照片，相框边缘插着几朵已经干枯的康乃馨。
"菜单。"
老板娘扔过来一张塑封的纸片，"今日特供是红菜汤和基辅鸡排。"
勒克莱尔扫了一眼菜单，突然决定放纵一次：
"红菜汤、基辅鸡排、奥利维耶沙拉、罐焖牛肉……再来一瓶莫斯科牌伏特加。"
老板娘挑了挑眉毛：
"饿坏了，嗯？"
她转身朝厨房喊道：
"瓦西里！全套大餐加一瓶'首都'！"
餐厅里的电视正在播放新闻，报道GTI情报处爆炸案的最新进展。
勒克莱尔强迫自己不去看屏幕，转而观察周围的顾客。
离他最近的一桌坐着三个男人，其中一人少了条胳膊，另一个脸上有道从额头延伸到下巴的可怕疤痕。
他们正低声交谈，不时发出粗犷的笑声。
"你要的酒。"
老板娘将一瓶冰镇伏特加和一个小玻璃杯重重放在桌上，"菜马上好。"
勒克莱尔给自己倒了满满一杯，一饮而尽。
酒精像液态火焰般滑下喉咙，在胃里炸开一团温暖。
他又倒了一杯，这次慢慢啜饮。
餐厅里的嘈杂声、餐具碰撞声、电视里的新闻播报声渐渐变得遥远，紧绷的神经终于开始松弛。
没过多久，一道道精致的菜肴便被端上了桌。
红菜汤色泽诱人，味道酸甜适中，表面还漂浮着一团雪白的酸奶油，宛如一朵盛开的雪莲；
基辅鸡排更是令人垂涎欲滴，金黄酥脆的外皮包裹着鲜嫩多汁的鸡肉，一刀切下去，滚烫的黄油瞬间喷涌而出，香气四溢；
而那座像小山一样的奥利维耶沙拉，则被翠绿的莳萝点缀得格外清新，让人食欲大增。
勒克莱尔惊讶地看着眼前的美食，他突然意识到自己已经饿得前胸贴后背了。
于是，他毫不犹豫地拿起餐具，开始狼吞虎咽地吃了起来。
就在这时，邻桌的独臂男人突然开口问道：
“喂，对面桌的那个外国佬，对对对，就是你就是你，你是从前线回来的吧？”
勒克莱尔嘴里塞满了食物，含糊不清地点了点头，回答道：
“阿萨拉，三年前。”
“哈哈！我就知道。”
男人咧嘴一笑，露出了几颗金灿灿的牙齿，“只有在前线待过的人，才会像你这样吃基辅鸡排——简直就像饿狼一样啊！”
他们聊了起来。
独臂男人叫伊万，曾在普斯科夫作战，参与过科尔松解围战，在冰天雪地中丢掉了一条手臂；
疤脸的是谢尔盖，在顿涅茨克州出生，顿巴斯老兵；
沉默寡言的那个叫维克多，在叙利亚战场上被IED炸聋了一只耳朵。
