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这句话轻飘飘地落下，却比战场上任何一句斥责都更让赵子龙喘不过气。
他知道自己的厨艺不怎么样，可这碗面，是他第一次，完完全全用自己的手，为另一个人做的。
哪怕火候没掌握好，哪怕锅底烧焦了一块，哪怕鸡蛋打得歪歪扭扭——他还是把所有步骤走完了，没喊王管家，也没偷偷叫外卖。
他张了张嘴，声音有些发干：“那个……黑的不是焦了，是……我放了老抽。我想着，你平时吃的面都偏咸香一点。”
诸葛亮挑眉，用筷子慢条斯理地翻了两下面条。
酱色浓重的汤汁黏在筷尖，散发出一股过度发酵的咸香气息。
他皱了皱眉，没有动口。
“你确定这是老抽？”他语气平静，却带着一丝不易察觉的疲惫，“不是锅底刮下来的碳？”
赵子龙喉咙一紧，脸瞬间涨红。
他想辩解，可话到嘴边又卡住了——因为连他自己都不确定那股焦糊味到底来自酱油还是锅底。
他只能低声说：“我……我是照着菜谱来的……视频里说，大火收汁会更有风味……”
“菜谱没告诉你，火开着人不能走？”诸葛亮放下筷子，目光转向厨房方向，脸色骤然沉了下来。
他起身，拖鞋在地板上发出轻微的摩擦声，一步步走向厨房。
赵子龙下意识跟上去，心跳随着脚步加快。
一进厨房，空气仿佛凝固了。
灶台一片狼藉：锅没洗，倒扣在水池边沿，边缘还挂着半凝固的油渍；调料瓶横七竖八地倒着，酱油瓶口滴下的褐色液体在台面上画出一道蜿蜒的痕迹；案板上散落着葱花和蛋壳，水池里堆着用过的碗碟，连燃气灶的火孔都被溢出的面汤堵住，泛着诡异的黄垢。
诸葛亮站在门口，盯着这片混乱，眼神从最初的错愕慢慢转为一种近乎荒谬的沉默。
“你……就打算让王管家回来收拾这个？”他声音很低，却像冰锥刺进空气。
赵子龙抿了抿唇：“我……我不是想等会儿一起洗吗？反正他明天就回来了……”
“所以你觉得，只要有人善后，你就可以心安理得地制造灾难？”诸葛亮转过身，目光如刀，“你以为这是游戏里的一次试错？重来就行？现实里，没人会一遍遍替你擦屁股。”
赵子龙猛地抬头：“我不是这个意思！我只是……不想麻烦别人！”
“那你现在端出来的这碗东西，算什么？”诸葛亮冷笑，“喂狗都嫌咸。你还指望我感动于你的‘心意’？”
这句话像一记耳光抽在脸上。
赵子龙胸口剧烈起伏，拳头攥得咯咯作响，可他没反驳。
因为他清楚，对方说得没错——他确实搞砸了。
他想表达关心，结果却变成了一场令人窒息的闹剧。
他低下头，声音哑了：“……我知道我不够好。不会做饭，不会说话，连最简单的事都做不好。但我……是真的想为你做点什么。”
厨房里一片死寂。只有冰箱发出轻微的嗡鸣。
智脑不知何时出现在门框边，银白色的长发在昏黄灯光下泛着微光。
它没有说话，只是静静地看着两人，数据流在眼底悄然流转，仿佛在评估情绪波动的阈值。
诸葛亮闭了闭眼，深吸一口气，像是在压制某种即将爆发的情绪。
然后他转身，走向水池，伸手拧开龙头。
水流哗哗作响。
“洗锅。”他背对着赵子龙，语气不容置疑。
“等王管家——”
“现在。”诸葛亮打断他，声音冷得像霜，“否则这顿饭，谁也别吃。”
赵子龙怔住。
他望着那个背影——那个明明刚从情绪崩溃的边缘被拉回来，此刻却又挺直脊背、重新披上铠甲的男人，忽然意识到一件事：
原来所谓的坚强，并不是从不脆弱，而是即使崩溃了，也还得站起来继续收拾残局。
而他，连这点责任都不敢承担。
他缓缓走上前，站到水池边，伸手去拿那口黑锅。
指尖触到锅底时，一股焦糊的余温传来，烫得他微微一颤。
“我……洗。”他低声说，像是在承诺，又像是在自我惩罚。
诸葛亮没有回头，只是淡淡地说：“别用钢丝球，伤涂层。”
然后，他转身走向橱柜，拉开抽屉，开始翻找食材。
面粉、鸡蛋、青菜、葱姜……一件件被取出，整齐摆放在案板上。
赵子龙蹲在地上刷锅，泡沫混着焦屑流入下水道。
他偷偷抬头，看见诸葛亮系上围裙的背影，动作利落，神情专注。
那一瞬间，他忽然明白——
真正的关心，从来不是一碗失败的面。
而是，明知道你会搞砸，依然愿意教你重来一遍。
而此刻，厨房里的沉默，正酝酿着某种无声的转折。
锅里的水渐渐被刷净，焦黑的残渣在泡沫中翻滚，最终顺着下水道消失不见。
赵子龙蹲在水池前，指尖因用力而泛白，钢丝球刮过锅底发出细微的刺啦声。
他不敢抬头，生怕看见诸葛亮脸上那副冷淡又失望的表情——那种表情他太熟悉了，像小时候打翻药碗时，对方站在门槛外静静看着他，不说一句责骂，却比任何斥责都更让他无地自容。
水流冲走了最后一缕油污，锅终于恢复了原本的银灰色。
赵子龙关掉水龙头，轻轻把锅放回灶台，动作小心翼翼，仿佛它是某种易碎的证物。
“放一边。”诸葛亮的声音从身后传来，不高不低，却带着不容置疑的分量。
赵子龙怔了怔，回头看他。
那人正将一把青菜放进洗菜盆，水流哗啦啦地冲刷着叶片，他的侧脸在厨房顶灯下显得格外清晰——眉峰微蹙，鼻梁挺直，唇线紧抿，像是藏着一段不愿提起的旧事。
围裙系得一丝不苟，袖口挽到小臂，露出结实的手腕。
“你……真要自己做？”赵子龙终于忍不住开口，声音干涩，“刚才不是说……不想吃了吗？”
诸葛亮没看他，只用指尖掐断一根葱的根部，发出清脆的一声“啪”。
“我说的是，你做的那碗，喂狗都嫌咸。”他语气平静，“没说我不吃饭。”
赵子龙喉咙一紧，竟不知该笑还是该恼。
他站在原地，看着诸葛亮熟练地打蛋、调酱、烧水，每一个动作都精准得像经过千百次演练。
锅热了，油滑过锅底，蛋液倒入时“滋啦”一声炸开金黄的边，香气瞬间弥漫开来。
这味道……太熟悉了。
他忽然怔住，记忆如潮水般涌上——
那是他们刚搬进这栋房子的第一年冬天。
外面下着雪，屋里暖气不足，两人缩在沙发上打游戏。
他心血来潮说想吃炸酱面，说是看视频里做得香。
那时诸葛亮还在忙项目，皱着眉说“你别折腾”，可等他端出一碗糊成一团的面条时，对方终究还是叹了口气，接过碗进了厨房。
结果那顿饭吃完，他半夜胃痛得蜷在床上打滚，冷汗浸透睡衣。
王管家连夜送医，说是食物中毒前兆，好在发现得早。
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