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我的老家在一个叫雾路坑的小山村，那里留存着父亲四十余年的光阴岁月。
雾路坑的清晨总是裹着一层薄纱。我站在老屋的门槛上，望着山间缭绕的雾气，恍惚间又听见了父亲的笛声。那声音像一缕轻烟，从记忆深处袅袅升起，穿过岁月的迷雾，在这山坳里轻轻回荡。
父亲是个沉默的人，平日里话不多，可一拿起笛子，整个人就活泛起来。他的笛子是竹制的，常年摩挲，已经泛着温润的光泽。每到红白喜事，村里人总会来请父亲去吹奏。他从不推辞，总是早早地收拾好乐器，踩着露水出门。
记得那年腊月，村东头的王大爷过世。父亲背着二胡和笛子，踏着积雪去了。灵堂里，他的《哭皇天》拉得凄婉哀怨，听得满屋子的人抹眼泪。夜深了，主家留他歇下，他却执意要回。月光下，他的身影在雪地里拖得老长，肩上扛着的乐器匣子随着脚步一晃一晃的。
夏天的雾路坑格外热闹。谁家娶媳妇，父亲必定要去吹《百鸟朝凤》。他的唢呐声一起，整个山沟都沸腾了。孩子们追着迎亲的队伍跑，新娘子羞红了脸，父亲吹得额头冒汗，却始终带着笑。那时候我不懂，只觉得热闹。现在想来，那笑声里藏着多少生活的艰辛。
老屋的墙上还挂着父亲的二胡，琴筒上落了一层薄灰。我轻轻取下，琴弦已经松了。窗外的雾气渐渐散去，阳光照进来，落在斑驳的琴身上。恍惚间，我仿佛又看见父亲坐在门槛上，就着暮色调弦试音。他的身影与远山融为一体，笛声在山谷间回荡，惊起一群归巢的雀鸟。
雾路坑的夜来得早。我站在院子里，望着满天星斗。山风拂过，带来远处隐约的乐声。不知是谁家在办事，笛声断断续续，却总不及父亲吹得那般动听。那些年，他就是靠着这一手技艺，撑起了这个家。如今，他的笛声早已融入这片土地，化作山间的风，林间的雾，永远守护着这个叫雾路坑的小山村。
