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“你们今天可以回去了，明天继续。”他收球站在中圈，声音里没有疲惫，只有某种藏不住的畅快。
“你不走？”李森疑惑地问。
“我再练会。”
“你疯了吧？刚才你动了最少四五十次攻防，精力跟电池一样？”
“我现在感觉好极了。”苏盘低笑，那种笑容有点疯、有点倔，还有点……舍不得。
舍不得这场练习结束，舍不得这种身体每一寸都与球融合的感觉，舍不得现在心中泛起的这股畅快如泉涌的情绪。
“走吧。”他看着李森三人背影消失在黑夜中，重新将球按在地面。
一个人，一球，一场不愿结束的战斗。
“苏盘，你不能松。”他低声自语，“你一松，节奏就没了。”
他快速持球，脚步碎快如雨，不断转向、变速、急停，再起跳投篮。动作没有一丝浪费，每一次起跳都像是对自己体能极限的挑战。
夜深了，灯光仍旧照着场地。周围的世界安静如墓，而他，苏盘，像一把燃烧着的火。
他打得越久，越兴奋；练得越狠，越清醒。他知道这很难，他清楚身体会出问题，他更明白明天可能会酸痛到起不了床——但这一刻，他只想把所有的热爱都挥洒出去，把身体每一寸都献给这片熟悉的混凝土地。
“再来！”他一声轻吼，球声再起，如战鼓轰鸣。
畅快如风，热血如潮，他仿佛能感受到一种新生正在身体中悄然酝酿。那不是突如其来的灵感，也不是运气，那是他的脚步、呼吸、
肚子却在这时候响了。
“咕噜噜——”
苏盘低头看了眼腹部，苦笑了一下。他已经记不清上一顿是什么时候吃的了。大概是下午，还是某个不知名小铺子买的干冷馒头和一袋快过期的豆浆。他本想一练完就回去，但现在脑子里忽然窜出一个味道——热气腾腾、皮薄肉多的包子。
肉包子。
那白嫩的外皮，刚出锅的时候还透着水汽，一口咬下去，汤汁能从齿缝里挤出来，混合着葱姜的香味，在口腔里炸开。里面的肉馅不柴也不腻，调味咸香恰到好处，一口下去，仿佛寒夜里点了一团炉火。
“操……”苏盘轻轻咬牙，“真他妈饿。”
他忽然站起来，动作带着点迫不及待。他记得球场旁的小巷里有个老头摆摊卖包子，推着一辆老旧的三轮车，车子上装着个蒸笼，每晚大概十点左右出现。他以前试过一次，味道很顶，后来时间不对，便再也没碰上。
“现在几点了？”他摸出手机，电量只剩3%，时间是22:41。
“赶得上！”
他像猎犬一样嗅到了目标，整个人精神都为之一振。练了一整晚的疲惫在这一刻像被驱散，取而代之的是一种赤裸裸的渴望——对食物的渴望，对满足的渴望。
街灯昏黄，他带着球疾步穿过空旷的巷子，地砖上残留着水迹，踩上去带着一点潮湿的滑意。他的脚步却快得惊人，像在打快攻，身体的每一个细胞都仿佛听到了“进攻”的号角。
巷子深处隐隐亮着一团蒸汽。
他看见那辆熟悉的三轮车，真的在。
老头还穿着那身洗得泛白的布袄，戴着顶旧棉帽，正弯腰从蒸笼里取包子，动作缓慢而熟练。三轮车边还围了两个看起来刚下班的工人，一人手里拿着包子，一人正在掏零钱。
