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徐天就在这渐浓的暮色中，不紧不慢地走着。
他依旧穿着那身半旧的灰布长衫，洗得发白的边角在晚风里轻轻摆动。
背脊微微佝偻着，不是衰老的颓唐，反倒像一种蓄势的松弛，双手拢在宽大的袖管里，指尖或许正无意识地摩挲着袖缝里的布料。
脚步是典型的上海弄堂市民做派，带着点漫不经心的拖沓，鞋底蹭过石板时发出细碎的声响，却又总能在水洼边缘精准收住，脚尖轻轻一抬，便稳稳避开了积水，连长衫下摆都没沾到半点湿痕。
身后，黑色轿车像一尾蛰伏的巨鲤，悄无声息地缀着。
车身擦得锃亮，却在夜色里藏起了光泽，只余下一道沉郁的黑影，与巷弄的昏暗融为一体。
它走得极缓，引擎的轰鸣被压到最低，如同鱼鳃翕动时的轻响，不即不离地跟在徐天身后三四步的距离，既不暴露意图，又绝不会让目标从视线里滑脱。
车窗贴着厚重的深色帘幕，像两道紧闭的眼皮，将车内的景象严严实实遮在里面。
外面的人无论从哪个角度张望，都只能看到一片模糊的暗影，唯有那低沉规律的引擎声，如同脉搏跳动般，固执地昭示着它的存在。
车内的气氛，比车外的暮色还要凝滞几分。
皮革座椅的柔软，反倒衬得空气硬得像铁板。
板井雄大陷在后排的真皮座椅里，背脊却绷得笔直，没有半分放松。
眼睛死死黏在前方那个缓慢移动的灰色背影上，连眨都不敢眨一下。
他的右手手指，正无意识地、有节奏地叩击着大腿侧面的硬物，那是一把南部十四式手枪，冰冷的金属枪身裹在黑色皮革枪套里，却依旧有寒意透过布料渗出来。
指尖划过枪套粗糙的纹理，再触到金属的光滑冰凉，两种触感奇异地交织在一起，形成一种尖锐的刺激，勉强压下他心头的焦躁。
车窗外，弄堂两侧的街景缓缓流动，斑驳的墙皮，挂在屋檐下的衣物，零星亮起的窗灯，光与暗在玻璃上快速切换，却没有任何一样能分散他半分注意力。
他的世界里，只剩下前方那个灰布长衫的背影，以及自己越来越沉重的心跳声。
前方出现一个转角，墙皮剥落的青砖墙上爬着几缕枯萎的藤蔓，一盏昏黄的路灯歪歪斜斜地挂在墙角，光线刚好能照亮半条巷口。
徐天的脚步忽然顿住，不是刻意的停顿，更像走累了随口歇脚般，微微侧了侧身子，仿佛在打量巷口的路牌。
就是现在！
板井雄大的眼神骤然凌厉起来，瞳孔缩成针尖大小，嘴唇猛地绷紧，又微微张开，那个酝酿已久的“动手”指令已经冲到了喉咙口，只差最后一丝力气就能破口而出。
然而，就在这千钧一发的刹那。
那个灰色的、微微佝偻的背影，在即将没入拐角阴影的前一秒，竟极其随意地、仿佛被晚风推了一下似的，向着轿车的方向，极轻微地侧了侧头。
那不是回头，甚至算不上转头，只是脖颈极细微地动了一下，角度不超过十五度，快得像错觉，快得像光影掠过墙面的瞬间。
但板井雄大发誓，在那一瞬间，他清晰地看到徐天侧脸上，嘴角有一道比发丝还细的弧度，极其短暂地向上弯了一下。
那不是笑容，至少不是寻常意义上的笑。
没有眉眼的配合，没有声音的佐证，只有那一点转瞬即逝的上扬，淡得像雾，轻得像风。
板井雄大甚至立刻怀疑，这是不是自己因为高度紧张，视神经产生的幻觉。
