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徐天低下头，专注地看着自己的手。
那双手，手指修长，骨节并不粗大，但分明有力，指甲修剪得异常干净整齐，边缘圆润，没有一丝污垢或破损。
这不像一双常年做力气活，摆弄粗糙工具的手，也不像养尊处优的少爷手，倒像是一双。。。需要精细操作，对手部稳定性和洁净度有要求的人的手。
沈素秋的思绪混乱地飘了一下，但她此刻无暇深究。
徐天保持着低头的姿势，过了大约十几秒，用一种更平缓，更像是在拉家常回忆往事的语气，开口说道，话题再次突兀地跳跃：
“素秋。”徐天叫她的名字，声音很轻：“你还记不记得，大概。。。一个礼拜前，你生病，发高烧，昏昏沉沉睡了两天那回？”
沈素秋一愣，被这突如其来的话题转换弄得有点懵。
一个礼拜前？她确实病了一场，来势汹汹，烧得厉害，在床上躺了两天才缓过来。
表哥怎么突然说起这个？
“记。。。记得一点。”她迟疑地回答，不知道表哥葫芦里卖的什么药。
“你烧得最厉害那天。”徐天慢慢地说，语速均匀，平缓得像在讲述一个与自己无关的，年代久远的故事，目光依旧落在自己的指尖，仿佛在从指尖的纹路里读取记忆。
“说了很多胡话，断断续续的，有些听得清，有些听不清。”
沈素秋的心，刚刚因为话题转移而稍微落回一点，瞬间又提到了嗓子眼。
高烧昏迷时的呓语？！她完全不知道自己在那种状态下说过什么！会不会。。。
“你一直在喊一个名字。”徐天继续说道，语气没有丝毫波澜，像是在陈述今天买了二斤青菜：“反反复复，喊了很多遍。有时候很急切，有时候又像在叹息。”
沈素秋的脸色“唰”地一下，变得比刚才更加惨白，毫无血色，连嘴唇都微微泛青。
身体几不可察地晃了一下，若不是背靠着冰冷的墙壁，几乎要站立不稳。
那个名字。。。会是哪个名字？
是她在意识模糊中，梦见了那些已经牺牲的，面孔逐渐模糊的同志，在绝望中呼唤他们的名字？
还是。。。在精神防线最薄弱的时候，无意识地吐露了某件绝不能为外人知的事情？
巨大的恐惧攫住了她，让她浑身发冷。
“我。。。我喊了什么？”她强作镇定，努力让声音听起来平稳，但微微颤抖的指尖和瞬间失焦的眼神，将她内心的惊涛骇浪暴露无遗。
“烧得那么糊涂，我。。。我都不记得了。” 她试图用“不记得”来搪塞，但苍白的辩解在徐天平静的叙述面前，显得如此无力。
“你喊的是。。。”徐天顿了顿，微微蹙起眉头，似乎在努力回忆那些模糊的音节，神态认真得让人无法怀疑。
然后，他清晰而平缓地报出了一个名字。
一个在之前上海左翼文化圈，进步学生和文艺青年中，颇有声望的作家的笔名。
这位作家以犀利的杂文和充满抗争精神的小说闻名，是许多追求进步的青年心中的精神偶像。
更重要的是，沈素秋知道，这位作家不仅仅是个文人，他还有另一重隐秘的身份，并且已经在一次搜捕后“消失”了。
沈素秋紧绷到极致的神经，在听到这个名字的瞬间，骤然一松。
