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她没走近。
他也没动。
他点头。
她点头。
她转身。
走了。
没有话。
没有礼。
只有——
尊重。
他知道。
她懂。
她知道。
他不需要施舍。
不需要恩典。
他只需要——
不被侵犯的日常。
村民路过。
看他的田。
绿油油。
一望无际。
有人说：
＞ “良辰命硬。
＞ 苦尽甘来。”
他们不知道。
他苦了多少。
忍了多少。
退了多少。
他们只看见结果。
可结果。
就够了。
刘三爷站在高处。
望叶家炊烟。
袅袅。
饭香飘来。
他冷哼：
＞ “装神弄鬼。”
他不信。
他只信——
权势。
田产。
人脉。
他不知道。
那个他骂作“孤魂野鬼”的人。
手里握着的。
是他一辈子都得不到的东西。
不是钱。
不是地。
是——
命。
那破碗。
是叶良辰唯一的神。
唯一的鬼。
唯一的命。
而他。
一无所有。
叶良辰回屋。
看空碗位。
他知道。
碗不在了。
但——
它还在。
在祖坟。
在血脉。
在记忆。
在每一次他低头锄草时。
在每一次他拒绝收钱时。
在每一次他选择沉默时。
它都在。
他坐在门槛。
看夕阳。
风吹。
稻浪起伏。
像海。
他想：
＞ “我要的不是地。
＞ 是活着的资格。”
他没打。
没骂。
没举报。
没反杀。
他只是——
没死。
他守住了碗。
守住了田。
守住了命。
他没赢世界。
他赢了——
自己。
这才是最狠的胜利。
不是高调。
不是张扬。
不是复仇。
是——
轻描淡写的安稳。
你还在。
你活着。
你有家。
你不是孤魂野鬼。
你是——
叶良辰。
他站起身。
关门。
灯灭。
夜静。
他知道。
明天。
他还会去田里。
锄草。
头低着。
像之前一样。
可他知道。
不一样了。
他有根了。
他有家了。
他——
赢了。
