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手机就扣在那里，像个黑色的、不怀好意的甲虫，蛰伏在皱巴巴的灰色床单上。陈默的手指悬在上方，指尖冰凉，微微颤抖。他能听到自己心跳的声音，擂鼓一样砸在胸腔里，震得耳膜嗡嗡作响。每一次呼吸都扯着肺叶，带着铁锈味。
天花板的角落，依然只有灰蒙蒙的、城市夜光透进来的一点微明，和常年积累的、模糊的灰尘阴影。什么都没有。
是幻觉。熬夜的幻觉，加上那个鬼直播的心理暗示。他对自己说，声音在脑子里干巴巴地回荡，没有一点说服力。可那手机屏幕朝下的黑暗，像一口深井，里面沉着他不敢打捞的东西。
他必须确认。必须。
他闭了下眼，深吸一口气，那口气在喉咙里打了个转，又冰又涩。然后，他用尽全身力气，猛地伸出手，不是去翻手机，而是抓起它，死死攥在手里，屏幕依旧扣向掌心。冰凉的触感让他一哆嗦。他不敢看，至少不敢立刻看。他像握着块烧红的炭，又像握着唯一的救命稻草，翻身下床，赤脚踩在冰凉的地板上，几步冲到墙边，“啪”一声按亮了顶灯。
惨白的光瞬间充满这个狭小的出租屋，驱散了所有暧昧的昏暗角落。书桌、椅子、堆着杂物的角落、白色的天花板、米色的墙壁……一切都暴露在过分明亮的光线下，纤毫毕现，平常得甚至有些简陋。
没有红裙子。没有小女孩。什么都没有。
陈默背靠着墙壁，冰凉的温度透过单薄的睡衣渗进来，让他狂跳的心脏稍稍平复了一点。他慢慢地、极其缓慢地，将视线移到紧攥着的右手上。手机壳的硬边硌着手心，有点疼。
他松开手指，一点一点地，将手机转过来。
黑色的屏幕，像一块沉默的曜石，映出顶灯刺眼的光斑，和他自己那张苍白、惊恐、扭曲变形的脸。光斑太亮，他自己的影像反而模糊不清，背景更是融化在一片炫光里，什么也看不清。
他盯着屏幕，足足盯了有一分钟。眼睛被光刺得发酸，流泪。屏幕里只有他自己，和一个过于明亮、失去所有细节的世界。
果然是幻觉。
他长长地、长长地吐出一口气，那口气吐出胸腔，带走了大半的力气，他腿一软，顺着墙壁滑坐下来，跌坐在冰凉的地板上。手机“咔哒”一声掉在腿边。冷汗这时才后知后觉地涌出来，浸湿了后背的睡衣，粘腻冰冷。
可笑。太可笑了。陈默，你他妈就是个怂包。他抹了把脸，手心湿漉漉的。都是那个破直播害的。他伸手去够地上的手机，想把它捡起来，直接关机，然后蒙头大睡，明天一切都会恢复正常。
就在他的指尖即将碰到手机边缘时——
“嗒。”
一声轻响。很轻，很脆。像是水珠滴落，又像是极小的硬物轻轻敲击玻璃。
声音的来源……似乎就在他正前方。
陈默猛地抬头。
正对着他坐倒位置的，是这间出租屋里除了卫生间镜子外，唯一一面能清晰映出人像的东西——他那个廉价塑料边框的穿衣镜，靠在墙角，用来出门前检查仪表。此刻，镜子里清晰地映出顶灯的光，映出他瘫坐在地、狼狈不堪的样子，映出他身后一小片墙壁和地板。
也映出，就在他头顶上方不远处，天花板上，那个他刚刚死死盯过、确认空无一物的角落。
镜中世界的那个角落，光线似乎比现实更暗淡一些。而在那片暗淡的、边缘模糊的阴影里，一小团暗红色的轮廓，静静地蜷缩着，依附在天花板与墙壁的交界线上。像一块不经意沾上的污渍，又像一个倒挂着的、缩成一团的……人形。
比刚才在手机屏幕上看到的，要清晰一点点。至少，能辨认出那确实是一件暗红色的、裙摆式的轮廓，还有垂落下来的、丝缕般的黑色阴影，应该是头发。
陈默的血液再次冻结。他脖子僵硬地，一点一点，向上转动，看向真实世界天花板的那个角落。
雪白的涂料，微微反着顶灯的光，干净得刺眼。连灰尘的阴影都在强光下无所遁形。什么都没有。只有空气。
