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捡到杀人魔的日记之后
我收到了一个已故邻居的包裹，
里面是他记录杀人过程的日记本，
翻到最后一页赫然写着：
“你是我最完美的作品，永远别被发现。”
正当我惊恐万分时，敲门声响起，
门外站着两位警官，
他们说我邻居的尸体刚刚在冰柜中被发现——
而死亡时间，竟然就在他给我寄出包裹之后。
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周五的黄昏总是带着一种怠惰的意味，阳光黏腻地趴在窗台上，不肯离去。门铃就是这时候响的，短促，规矩，像一声礼貌的咳嗽。我从猫眼里望出去，走廊空着，只有脚下一个小小的牛皮纸包裹，安静得像是它自己长出来的。
捡起来，分量不轻不重。寄件人一栏，打印着清晰却让我心头一拧的名字——陈默。我楼上那位总是抿着嘴、衬衫纽扣一丝不苟扣到最上面一颗的邻居。可他已经死了。上周的事，楼道里还隐约残留着消毒水也压不住的唏嘘和议论，说是突发性心脏病，很突然。
一份来自死人的快递。
指尖有点凉。我剪开胶带，里面没什么缓冲物，只有一本硬壳封面的笔记本，黑色，陈旧，边角磨损得厉害，透着一股旧纸张和灰尘混合的、属于时间的气味。掂在手里，沉甸甸的，像一块冷却了的铁。
第一页，是陈默那手一丝不苟、近乎刻板的字迹，记录着日期，天气，一些琐碎的日常开销。无趣得像他本人。我快速翻动着，纸张哗哗作响，起初的不安被一种荒谬感冲淡。也许这是他某个无人知晓的爱好，收集邮票或者贴纸？直到某一页，那工整的字迹开始描述别的东西。
温度。湿度。还有……“材料”的质地。
我的手指僵住了。视线胶着在那越来越密集、越来越精细的文字上。不再是买菜记账，那是……操作记录。冰冷，精确，带着一种令人头皮炸开的、对细节的贪婪。每一页，一个日期，一次“制作”。文字间偶尔蹦出的形容词，带着一种沉醉的、癫狂的喜悦，描绘着“作品”完成时的光泽与形态。
胃里一阵翻搅。我猛地合上本子，心脏撞着胸腔，咚咚咚，在过分安静的客厅里响得骇人。喉咙发干。这是谁的恶作剧？用这种恶劣的方式开玩笑？可那字迹，那口吻，那浸透纸背的、令人窒息的冷静与狂热……
鬼使神差地，我颤抖着手指，直接翻到了最后一页。
墨迹很新，甚至有些扎眼的不同。依旧是那工整的字，却似乎带着一股倾注了全部力道的、最终审判般的意味：
“你是我最完美的作品，永远别被发现。”
血液似乎在这一瞬间冻住，又轰然冲上头顶。嗡鸣声攫取了我的听觉。完美的……作品？我？那冰冷的“制作”记录……最后一个……
笔记本从脱力的手中滑落，重重砸在地板上，沉闷的一声。像棺盖合拢。
就在此刻——
叩。叩叩。
敲门声。稳定，清晰，不容拒绝地穿透门板。
我浑身猛一激灵，几乎跳起来。瞳孔收缩，死死盯向门的方向。心脏快要从喉咙里跳出来。是谁？他？它？来了？
透过猫眼扭曲的视野，两名穿着藏蓝色制服的警官站在门外，表情是公事公办的肃然。
冷汗瞬间湿透了后背。他们知道了？他们看到那本子了？这么快？“永远别被发现”……墨迹还没干透！
大脑一片空白，齿轮完全卡死。我靠着门板，深呼吸，再深呼吸，手指拧在一起，骨节发白。拖延没有意义。最终，我拧动了冰凉的金属门把。
“你好。”年长一些的警官亮出证件，目光锐利地扫过我的脸，似乎捕捉到了我每一丝不自然的僵硬，“请问你是陈默先生的邻居，对吗？”
“……是。”声音干涩得不像自己的，“他……上周去世了。”
