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收到七年前寄来的日记本后，我亲手给我丈夫下了毒
暴雨夜，我收到一个没有寄件人的包裹。
里面是七年前我亲手埋掉的日记本。
第一页写着：“他会在第七天杀死你。”
翻到最后一页，竟是我熟悉的笔迹补充道：
“别怕，我已经成功反杀他十四次了。”
身后传来丈夫温柔的询问：“亲爱的，谁寄来的包裹？”
我笑着转身，将毒药混进他的咖啡。
毕竟这一世，该轮到我先下手了。
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雨抽打着窗玻璃，声音像是无数细小的石子被狂怒地掷上来。又一下闪电，屋内猛地一亮，那些被拉长的家具影子狰狞地扑向墙壁，旋即又被更深沉的黑暗吞没。我蜷在沙发里，一本摊开的书搁在膝头，却一个字也读不进去。雷声滚过，低沉而威胁，震得胸腔发闷。
就在这时，敲门声响起。
不是风刮动的哐啷，也不是树枝断落的敲击，是确凿的、三下为一组的、人的敲门声。沉闷，固执，穿透雨幕。
这个时间？这种天气？
我的心跳莫名漏了一拍。透过猫眼望出去，楼道昏暗的光线下，空无一人。只有湿漉漉的冷风从门缝里钻进来。
我犹豫着，慢慢拧开门锁。
门口地上，躺着一个四四方方的牛皮纸包裹。没有雨淋的痕迹，干爽得诡异，像是刚刚被什么人轻轻放在那里，然后幽灵般消失。
它就在那儿，沉默地等着我。
我把它拿进来，关上门，背靠着冰凉的门板，隔绝了外面世界的疯狂。包裹不重，触手有一种奇怪的凉意，仿佛它本身就不是这个温度该有的东西。没有寄件人信息，只有打印的、墨迹略微晕开的收件人——我的名字和这个地址。笔迹……说不出的怪异，每个笔画都标准得过分，像是机器印上去的，却又透着一股生硬的模仿感。
我的手指有些发僵。找了剪刀，小心地划开胶带。
里面是一本硬壳日记本。深蓝色，封面没有任何图案，磨损得厉害，边角泛白，甚至有些微卷曲，透着一股被岁月反复摩挲后的陈旧感。
一种冰冷的熟悉感瞬间攫住了我。
我的呼吸屏住了。不可能。
我颤抖着，几乎是粗暴地翻开它。
第一页，那褪了色的蓝墨水字迹，我自己的字迹，稚嫩些，却毫无疑问属于我。写着一些早已遗忘的少女心事。但在这页的最上方，一行新鲜的、漆黑的墨迹，用一种我从未见过的凌厉字体，劈开了七年前的旧时光：
“他会在第七天杀死你。”
血液轰的一声冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，留下冰窖般的寒冷。耳朵里嗡嗡作响，盖过了外面的暴雨声。谁？这是什么恶作剧？
我猛地将日记本合上，像要关住一个可怕的秘密。指尖下的封皮质感，那右下角一道细微的划痕……记忆深处某个被死死埋葬的角落，开始剧烈地抽搐、崩裂。
我记起来了。
七年前。大学暑假。老家后院那棵巨大的槐树下，夜里，我哭着挖开潮湿的泥土，亲手把它埋进去。埋掉所有我不愿再记起的痛苦和秘密。我发誓永远不再触碰。
它怎么会在这里？它应该在那里腐烂！
手指不受控制地再次翻开，一页，一页，飞快地。那些字句熟悉又陌生，勾勒出一个早已被刻意遗忘的自己。焦虑，不安，对当时还是男友的丈夫那种隐秘的、无法言说的恐惧……字里行间，似乎早有预兆。
直到最后一页。
空白处，同样是新鲜的墨迹，但这一次——这一次的笔迹，我熟悉到骨髓里！
那是我现在的笔迹。稳定，流畅，几乎每天都会在购物清单、便签条上出现的、我自己的笔迹！
它写着：
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