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神奈川那家商务酒店的双床房里，空气黏糊糊的，空调卖力地嗡嗡作响，但也吹不散那股子沉闷。
窗帘拉得严实，就留了条缝，一道有气无力的灰白光线挤进来，勉强把房间的昏暗切开。
笔记本电脑屏幕是屋里唯一像样的光源，泛着幽蓝，泼在三张表情各异的脸上。
奇柯·巴连廷盘腿坐在靠窗那张床上，一头平时挺嘚瑟的金色卷毛这会儿有点塌，和他整个人一样没精打采。
他指尖在触摸板上刮得飞快，屏幕上，密密麻麻的数据流和几段模糊得让人眼晕的比赛视频来回倒腾。
“能刨出来的就这点家当了。”
奇柯开口，声音里缺了往常那股跳脱劲儿，裹着一层明显的烦躁。
“关东大赛的录像，对手太面，那小子压根没使劲。还有几段不知道谁手抖拍的练习赛片段，防得跟堵墙似的，进攻嘛……啧，更像是在用最低耗电量打卡下班。”
“找不到他正式比赛里玩命输出的记录，所有关于力量、速度、反应极限的数据全是猜，误差大得能跑马车。”
他恶狠狠地咬碎了嘴里剩的那点棒棒糖，咯嘣一声脆响，“这臭小子，滑溜得跟冰原里的狐狸似的，屁脚印都不留一个！”
杜杜·欧邦度四仰八叉地躺在另一张床上，壮硕的胸肌随着呼吸一起一伏。
他胳膊枕在脑后，听到这儿，从鼻子里哼出一声笑，算是打破了屋里的僵滞。
“就凭这些糊出马赛克的录像和几场碾压局的比分？奇柯，不是哥们儿拆你台，你那牛逼哄哄的情报网这次是不是撞上冰山了？”
“一个国中生，再厉害能上天？保不齐就是基本功扎实点，运气好碰上的对手更菜鸡而已。值得咱们仨跟这儿演谍战大片？”
他话里的怀疑浓得都快滴下来了。
拉尔夫·莱因哈特杵在窗户那条光缝前面，高大的身形几乎全陷在阴影里。
他没回头，目光好像能穿透那层厚厚的窗帘布，落到外面城市不知哪个犄角旮旯。
房间里奇柯的叨叨和杜杜的呛声，在他那儿仿佛只是无关紧要的白噪音。
过了好一会儿，他低沉的声音才慢悠悠地荡开，带着一种不容人瞎吵吵的分量，瞬间把其他杂音都压了下去。
“奇柯的情报，从来没出过要命的差错。数据不够本身，就是一种信号。”
他稍微侧过点脸，昏暗的光线勾出他硬朗的侧脸线条，“这信号告诉我们，那目标要么是真菜得平平无奇，要么……就是藏得特别深。”
“而关东大赛冠军队伍的一年级正选，第一条，根本不可能。”
他彻底转过身，目光跟探照灯似的扫过两位队友：“我的直觉告诉我是后者。与其窝在这儿瞎琢磨，不如亲眼去掂量掂量。”
决定下得干脆利落，一点拖泥带水都没有，“找出他平时练球的地儿。我们去会会他。”
翌日，清晨。
天光还是那副没睡醒的灰蒙德行。
一处僻静的废旧街头球场，安静得像是被时间给忘了，就剩下几个清冷的晨风在里面打转。
