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“腊月廿三，杨家岭礼堂，目标一、二、三……”
名单末尾，盖着半个血指印。
那指印是廖逸阳自己的。傍晚锯木梯前，他用针刺破左手食指，按在纸上——这是军统的“死签”，按下去，就没打算回头。
吴国炎用镊子夹起绵纸，在火苗上轻轻晃了晃。米汤遇热，渐渐显成焦黄色，字痕越发清晰。“指印是你的，”他忽然说，“字却不是你写的。”
廖逸阳瞳孔猛地一缩。
吴国炎从怀里掏出另一张绵纸，同样大小，同样的血指印，连墨迹晕开的形状都分毫不差，唯独名单顺序倒了过来：
“目标三、二、一”。
“我们的人抄你住处时，”吴国炎把两张纸并排放着，火苗在他眼里跳，“顺手多印了半枚指印。”
廖逸阳的喉结滚了滚，声音沙哑得像被砂纸磨过：“你们……什么时候……”
老杨头伸手挑了挑灯芯，火苗“噌”地窜高，舔过他的指尖，他却像没知觉。“从你踏进陕北那天起，”他的声音低而稳，“你的指印就归我们保管了。”
灯芯燃到尽头时，爆出一点蓝星。
蓝星落在名单上，烧出个小洞，纸灰打着旋飘起来，像一场极小的雪。
廖逸阳望着那点灰烬，忽然笑了，笑声里带着痰音：“名单是假的，真名单在……”
话没说完，他猛地咬紧牙关——后槽牙里嵌着的毒囊，咬破只需一瞬。
可老杨头比他更快。烟杆的铜头“咔”地塞进他齿间，轻轻一别，毒囊“噗”地弹出来，落在地上滚了两圈，像粒发霉的蚕豆。
吴国炎抬脚碾过去，鞋底蹭了蹭，“重庆还是老方子，”他碾得更碎些，“氰化钾混薄荷油，死得快，也死得香。”
廖逸阳嘴角渗出血丝，却笑得更厉害：“你们赢了这一回，可‘织女’不止一根线。”
老杨头收起烟杆，往火盆里添了块炭：“那就一根一根剪，剪到天亮。”
天快亮时，雪停了。
窑洞外，吴国炎把廖逸阳交给两名侦察科战士，低声吩咐：“用棉被裹严实了，别冻坏，这人还有用。”
战士押着人往山坳走，雪地上留下三行脚印。廖逸阳的深，战士的浅，被风一吹，渐渐糊了边。
老杨头站在门口，望着那串脚印，忽然摸了摸手腕。绳芯里的铜丝此刻正缠在他腕上，像圈冷冷的箍，冰得刺骨。
吴国炎递来碗新熬的姜汤，热气腾腾的。“辛苦您了，折腾大半夜，”他说，“喝口暖暖，睡会儿吧。”
老杨头接过碗，闷声闷气地喝了一大口。姜汤辣得嗓子发烫，他却皱着眉：“现在是国共合作，共同抗日，军统这帮人倒好，吃饱了撑的。”他抹了把嘴，热气糊了眼，“天亮后，我还有根线要剪。”
他想起老周负伤时说的话，那天也是个雪夜，老周在完成任务途中被不暗身份的黑衣人袭击。刚好被老杨头率领的锄奸队救下，当时。老周捂着流血的伤口对老杨头说：“老伙计。快派人送我去边区八路军医院，处理好伤口。军统那伙人，是喂不熟的狼。”
此刻，暗间里的灯芯已经烧断了，可窗棂缝里透进的微光，却越来越亮。远处传来鸡叫，一声，两声，刺破了黎明前的最后一点黑。
【未完待续】
