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他深吸一口气，鼓槌落下的瞬间，七只陶瓮同时发出嗡鸣。
那声音像春风卷着雪粒，裹着婴儿的啼哭、矿工的咳嗽、被鞭打的呜咽，在碑周打着旋儿。
当晚的争执来得比雪还急。
逃奴阿九踹开议事厅的门时，手里攥着半块冻硬的玉米饼。
“凭啥我干三个人的活，只分半块饼？”他的脸涨得通红，唾沫星子喷在燕迟刚贴的新告示上
“你们说‘人人有份’，骗鬼呢！”
铁娘子的刀鞘横在他腰前。
她没说话，只朝陶瓮阵扬了扬下巴。
阿九瞪着她，拳头捏得骨节发白，可铁娘子的眼神比冰锥还利——那是守了声契碑七夜的人独有的眼神，像块被雪水冲了十年的石头，硬得没缝。
阿九甩袖冲进陶瓮阵。
第一只瓮里传来婴儿的啼哭，他嗤笑；第二只瓮里是矿工咳血的闷响，他皱眉；第三只瓮里突然炸出女孩的尖叫——是石妹幼时被鞭打的呜咽。
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阿九的笑僵在脸上。
他踉跄着后退，撞翻了第三只瓮。
陶片飞溅的瞬间，他听见自己粗重的喘息，和瓮里那个小女孩的抽噎，重叠得严丝合缝。
“我不知道……”他蹲在地上，拳头砸着雪地
“我不知道别人也这么难。”
苏芽的青布衫出现在陶瓮阵后。
她没带药箱，没拿算盘，手里只攥着块炭笔。
“你想砸，就砸。”她把炭笔塞进阿九手里，又指了指“劳者鼓”
“但得用鼓槌砸。”
阿九的手在抖。
他举起鼓槌，重重砸下。
鼓声沉闷，却震得碑上的雪簌簌落。
苏芽望着他发红的眼尾，轻声道
“你的力气没少，只是以前没人给你个地方，好好砸一下。”
黑喉在柴房里的嘶吼，是第七天的清晨传来的。
百音婆掀开草帘时，他正抱着头撞墙，额角渗着血
“别放了！那声音……像我妹妹临走前……”他突然弯下腰干呕，吐出来的全是清水。
苏芽站在门口，手里捏着支炭笔。
“写。”她把笔扔在他脚边，“不许用‘我们’，只准写‘我’。”
次日清晨，柴房的墙上多了行歪斜的字迹
“我恨这世界，是因为我最早就不敢哭。”苏芽摸出火折子，没烧，反而命百音婆誊进《悔过坊》首卷。
她提笔在旁批注：“恶声始于失语，救赎始于独白。”
三日期满那天，苏芽起身时，膝盖发出“咔”的轻响。
她没去医棚，反而抄起斧头走向讲古台。
燕迟跟着她，看她一斧劈碎台上的权位高座。
木片飞溅时，他看见高座下刻着的“大雍三十三年制”，已经被虫蛀得千疮百孔。
“阿迟。”苏芽把劈好的木料码成一堆
“帮我摆成环形。”
长凳摆好时，天已经擦黑。
哺乳妇人阿秀抱着孩子走上前，她没说话，只用食指关节轻叩“议事鼓”——短促的、急切的，像婴儿要吃奶时的哼唧。
众人静了一瞬，突然有人端起粥碗，有人抓起干菜，自发排成长队，往育婴棚去了。
燕迟站在人堆外，袖中突然一暖。
他摸出那支温墨笔，笔杆上“退位”二字还带着苏芽的体温。
他抬头，看见声契碑的石缝里钻出株红芽草，在雪地里红得像团火。
“原来真正的秩序，”他轻声说，“是没人需要下令的时候。”
雪在深夜里又大了。
燕迟裹紧斗篷巡视到西墙时，听见巡防队小队长在抱怨：“火油快没了，今晚怕是要点不起灯。”他脚步顿住，望着远处漆黑的山口——盛夏酷旱的传闻已经传了半月，可谁也没想到，最先撑不住的，是点灯的油。
他摸了摸怀里的温墨笔，转身往文书房走。
笔杆上的“退位”二字蹭着他的掌心，像在提醒什么。
而在更远处的声契碑前，苏芽的青布衫还立在雪地里，她仰头望着天，不知道在等什么——或许是等一场能浇灭旱情的雨，或许是等另一种更烈的“声音”，在黑暗里炸响。
