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阳光斜切过新馆的玻璃天窗，像一道自天而降的澄澈河流，缓缓漫过地面，流淌在那一面由上千块陶板拼成的记忆墙上。
每一块陶板都刻着名字，或潦草、或工整，有些还留着烧灼的边缘，有些被泪水浸得字迹微晕——它们不再是沉默的灰烬，而是被重新命名过的疼痛。
林野站在中央，手中捧着那本刚刚正式出版的《灰书》。
封面是烧焦展板的拓印，粗糙而沉重，仿佛仍带着当年被火焰舔舐时的温度。
书脊上压着一枚铜钥匙，古旧却锃亮，像是被人反复摩挲过无数遍。
老馆长拄着拐杖，缓缓走上台。
他脚步缓慢，背脊微驼，但眼神清明。
他走到林野面前，没有说话，只是轻轻将那枚钥匙从书脊上取下，又稳稳地放回书的正中央，动作庄重得如同交付遗命。
“从前我怕火，”他的声音不大，却穿透了整个空间，“怕它毁了一切。档案烧了，记忆就没了。”他顿了顿，目光扫过台下一张张面孔，“现在我知道，火能烧纸，烧不了纸。”
他抬起头，望向高处那片正被阳光填满的玻璃穹顶，轻声道：“书要晒太阳，人才敢见光。”
掌声响起，起初稀落，继而如潮。
林野低头看着那本书，看着那枚静静躺在焦痕上的铜钥匙，忽然觉得心口那片荆棘不再刺痛。
它们仍在那里，盘绕如初，可如今的脉络清晰，不再乱窜，而是像根系扎进土壤，稳稳地支撑着她站立的这片地。
她接过麦克风，声音平静却不容忽视。
“今天起，‘创伤记忆档案馆’正式开放。所有投稿者，可随时取回自己的故事，也可选择永久留存。”她顿了顿，目光扫过人群，“这里不审判父母，也不美化伤害。我们不定义谁对谁错，也不强迫任何人原谅。”
她微微吸了口气。
“我们只做一件事——让沉默者被听见。”
台下，江予安静静站着。
他穿着一件素色衬衫，袖口卷至小臂，手里握着一杯早已凉透的水。
他望着台上那个曾蜷缩在急诊室角落、被焦虑撕碎的女孩，如今却能如此清晰、如此坚定地陈述自己的信念，心口忽然泛起一阵微不可察的震颤。
他曾以为疗愈是抹去伤痕，是让痛苦闭嘴。
可此刻他明白，真正的疗愈，是让伤痛有名字，有归处，有被倾听的权利。
就像林野笔下的每一个字，不再只是为了宣泄，而是成为他人的回音。
小刘站在情绪缓冲区的入口，穿着崭新的工作牌，胸前印着“档案管理员”五个字。
他母亲提着一个竹编食盒走来，里面是几块还温着的桂花糕。
她局促地笑了笑，把食盒放在桌上，又从包里掏出一张折叠整齐的纸条。
“你爸……也想来，”她声音很低，“但他还不敢。”
小刘接过纸条，展开看了一眼，没说话，只是轻轻贴在了自己工位前的隔板上。
阳光恰好照在那行字上，墨迹清晰：“小刘，生日快乐，妈妈做的，你小时候最爱吃。”
他低头笑了笑，轻声说：“没关系，我等他。”
林野路过时停下脚步，看了眼那张纸条，又看了眼小刘挺直的背影。
她没多说什么，只是抬手，轻轻拍了拍他的肩。
“你已经是别人的光了。”
小刘一怔，抬头看她，眼底忽然有些发热。
那一刻，阳光正落在档案馆中央的旋转展台上。
一本本《灰书》静静陈列，像一座座微型纪念碑。
风从开启的天窗吹入，翻动书页，发出沙沙的声响，仿佛无数未曾说出的话，终于找到了呼吸的缝隙。
而远处，一台摄像机静静架在角落，红灯微闪。
唐薇站在控制台前，指尖悬停在播放键上方。
她望着监视器里林野的侧脸，望着那一片被阳光镀上金边的荆棘纹身，缓缓闭了闭眼。
然后，她按下按钮。
唐薇按下播放键的瞬间，整个档案馆陷入一片静默。
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