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“需要？”
这两个用湿气写就的字，在他身前的地面上，正以肉眼不可见的速度，悄然蒸发、消散。李琟维持着濒死的姿态，全部的意志力都用来对抗身体的虚弱和不断袭来的眩晕感，同时，像最精密的雷达，捕捉着门外那片死寂的虚空。
时间失去了意义，变成了纯粹感官的延伸。每一寸皮肤都在感受着地面的冰冷和潮湿，每一根神经都在探测着空气中最细微的波动。那枚硬币紧贴着大腿皮肤，冰冷坚硬，仿佛成了他仅存的、与外界联系的锚点。打火机在另一侧，沉默而危险。
窥视孔后的目光，如同永不熄灭的探照灯，持续地、冰冷地笼罩着他。他能感觉到那目光扫过他蜷缩的身体，扫过他刚刚写下字迹、此刻已几乎看不出痕迹的地面。没有变化，没有波动。“屠夫”似乎并未察觉这短暂而隐秘的交流尝试，或者，他察觉了，但选择了不动声色的观察。
这种沉默，本身也是一种回答。
李琟的心缓缓下沉。也许，那枚硬币真的只是一个意外，一个恶作剧，或者一个他无法理解的陷阱。也许，那个塞硬币的人，已经无法，或者不敢再靠近这里。
绝望的黑色潮水，再次开始上涨，试图淹没他那点残存的、微弱的希望火苗。饥渴和疲惫如同两只无形的手，死死扼住他的喉咙，拖拽着他的意识滑向深渊。那桶馊臭食物的气味，变得前所未有地具有诱惑力。放弃吧，吃下去，活下去，哪怕像条狗……一个声音在他脑海深处低语。
他的手指无意识地抠进地面粗糙的水泥缝隙，疼痛让他获得片刻的清醒。
不。
他还没有得到回应。他不能放弃。
他开始回忆。不是回忆那些痛苦和恐惧，而是回忆那些被“屠夫”收藏在保险箱里的照片。不是看它们狰狞的背面，而是竭力回想那些正面的、定格的幸福瞬间。小雅在玉兰花下的笑脸，阳光的暖意，空气中仿佛又萦绕起那若有若无的香气……他将这些破碎的、遥远的温暖，像收集碎玻璃一样，一片片拾起，握在掌心，用它们锋利的边缘，切割着现实的无边寒冷。
这很痛。但痛，证明他还活着。
就在他意识摇曳，即将被拖入昏迷的边缘时——
声音。
不是来自门外，而是来自……头顶？
极其轻微，几乎被他自己粗重的喘息和耳鸣掩盖。是一种……刮擦声？非常短暂，像是指甲，或者某种细小的硬物，极其快速地从他头顶上方的金属板表面划过。
声音的来源，似乎就在那道裂缝附近，但又略有不同。
李琟的呼吸骤然停止，所有涣散的意识瞬间凝聚！
不是错觉！
他猛地抬起头，尽管在黑暗中什么也看不见，但他能感觉到，头顶上方那片区域的“气氛”变了。有什么东西，刚刚在那里发生了接触。
是回应吗？用这种方式？
他不敢确定。这太隐晦，太容易与老鼠爬过，或者建筑本身正常的声响混淆。
他需要更明确的信号。
冒险。他必须再次冒险。
他维持着抬头的姿势，喉咙里发出极其沙哑、破碎的、用气音挤出的几个字，用的是同样的家乡土语，声音轻得几乎连他自己都听不清：
“……是谁……”
两个字，耗尽了他刚刚积蓄起的一点力气。他立刻低下头，重新蜷缩起来，心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要炸开。
他在赌。赌那个可能的“同盟”拥有超凡的听力，或者，就隐藏在附近某个能听到室内细微动静的地方。同时，他也在赌，这个声音不会被窥视孔后面的“屠夫”捕捉到，或者，即使捕捉到，也会被认为是昏迷中的呓语。
寂静。
死一样的寂静。
