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（开篇引子）
“无名不是名字，是名字烧剩下的灰。
灰不说话，
却能让所有声音，听起来都像第一次。”
——
一
列车驶过最后一盏路灯，灯光被速度拉成一条细线，
像谁把“从前”二字划掉。
顾无咎睁眼，车窗上映出一张陌生的脸——
五官平平，没有风刻的疤，也没有火烙的痕，
像刚从模具里倒出来的“普通人”。
他愣了半息，才意识到：
结婚之后，连容貌也被赎回，
如今这张脸，归“无名”所有。
二
广播轻声报站，却不再说地名，只说：
“到了。”
车门滑开，外面是清晨六点，
天色灰得均匀，像一张没写字的公文纸。
月台小得可怜，只立着一块站牌，
牌面空白，连螺丝钉都锈得不动声色。
顾无咎下车，鞋底踏到水泥地，
声音被晨雾吸走，
仿佛这里禁止回响。
三
站外只有一条小路，路边插着一块手写木牌：
“往前是余生，往回是空白，
左右无出口。”
字迹用炭条写成，风一刮就掉渣，
像临时想出来的规矩。
顾无咎把“结火”钥匙揣进口袋，
顺着小路走。
雾越来越薄，薄成一层被揉皱的膜，
膜后面露出零零散散的房屋——
全是平房，屋顶压着灰瓦，瓦上蹲着不知名的黑鸟，
鸟不叫，只把喙插进翅膀，
像把名字藏进自己的羽毛。
四
第一间屋子门口，摆着一张旧课桌，
桌上放一本空白户口本，
封面用铅笔写着：
“欢迎落户无名站，
请自己填姓名，
但别填你曾经用过的任何一个。”
顾无咎翻开，第一页已有人写下一行：
“姓名：无欠。”
字迹端正，却正在慢慢褪色，
像写完就后悔。
他提笔，却迟迟落不下去——
结火之后，他连“顾无咎”三字也失去重量，
笔尖悬在纸面，抖出一小团墨涡，
最终，他只在“姓名”栏画了一个圈，
圈不封口，
像给风留的后门。
五
户口本刚合，课桌抽屉自动滑开，
里面躺着一张房卡，
卡面没有房号，只烫着一行小字：
“余生有限，请节约呼吸。”
顾无咎拿起房卡，黑鸟忽然集体振翅，
瓦片“嗒嗒”作响，像鼓掌，
也像催促。
他跟着鸟影走到巷子尽头，
那里有一栋最普通的二层小楼，
门口挂着门牌：
“无名路零号”。
他把房卡贴向感应器，
“滴——”
声音短得近乎礼貌，
门开，一股久无人住的石灰味扑面而来，
像空白在向他打招呼。
六
屋内陈设简单：
一桌一椅一床，
窗外一小片后院，
院里只剩一棵死树，树干中空，
却整整齐齐码着一圈铜铃碎片，
正是布老虎曾经的眼珠。
顾无咎蹲身，指尖碰了碰铜片，
碎片竟轻轻共振，发出极轻的“赊——”
像遥远的回声，
又像未结清的尾款。
他收回手，
把铜铃碎片埋进树根，
覆土，压实，
动作像在埋一截引线，
又像在埋自己的遗照。
七
夜里，他第一次做梦。
梦里，列车仍在行驶，
车厢却装满空白试卷，
每份试卷只有一道选择题：
“你曾经欠下的火，
