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何九华无视了那个牌子，像被抽干了所有力气般，重重地跌坐在那张柔软的沙发椅上。冰凉的湿衣服紧贴着皮肤，激起一阵寒颤。他顾不上这些，手忙脚乱地、近乎粗暴地从湿透的裤子口袋里掏出手机。屏幕被雨水浸得有些模糊，他胡乱地在衬衫上蹭了几下，指尖带着无法抑制的颤抖，划开屏幕，点开那个早已刻入骨髓的博客地址。
页面再次加载出来。依旧是那片刺目的纯白，那袭雪地里的婚纱，那九个字。
“先生？您……还好吗？需要毛巾吗？”一个温和的男声在旁边响起，带着一丝不易察觉的担忧。是咖啡馆的老板，一个四十岁左右、穿着干净围裙的男人，手里拿着一条干净的白色毛巾。
何九华猛地抬起头，布满血丝的眼睛里一片骇人的空洞和混乱。他没接毛巾，只是死死攥着手机，喉咙里发出嗬嗬的、意义不明的气音，另一只手指着屏幕，指尖抖得像风中的枯叶。
老板看着他惨白的脸和手背的烫伤，眉头紧锁，把毛巾轻轻放在桌角。“您……需要帮忙吗？或者，先喝点热水？”他试探着问。
何九华置若罔闻。他像抓住最后一根救命稻草般，双手死死捧住手机，用尽全身力气去滑动屏幕。不是看那照片！不是看那九个字！他要看下面！看评论？不！他要看之前的！看那些他早已看过千百遍、此刻却觉得无比陌生的旧文字！
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页面在他失控的指尖下疯狂地上下滚动。那些熟悉的、墨黑的方块字像流水一样掠过屏幕：“乙女心”化水了……吐槽烂片……山顶的风……褪色的电影票根……他像一个溺水者，在记忆的碎片里徒劳地扑腾、翻找，试图抓住点什么能解释眼前这一切的东西，能证明……证明什么？他自己也不知道。
滚动，滚动……忽然，他的动作像被按下了暂停键。
手指僵在半空。
屏幕停留在一条毫不起眼的旧博文上。日期是……去年深秋。
“11月28日，阴冷。坐在老位置，捧着一杯快凉掉的美式发呆。窗外梧桐叶子快掉光了，光秃秃的枝桠在风里划拉着灰蒙蒙的天空，像一幅没画完的素描。角落那个位置，又来了。还是那身万年不变的灰色西装，头发梳得一丝不苟，点一杯最便宜的浓缩，坐一个多小时。每次走之前，都看到他掏出手机，低着头，手指在屏幕上划拉半天……是在删浏览记录吗？”
何九华的呼吸骤然停止。血液仿佛瞬间冻结，从指尖一路冷到心脏。
他僵硬地、一寸寸地向下滑动手指，目光死死钉在接下来的文字上：
“像个不敢上岸的幽灵。明明就坐在离我不到五米的地方，却好像隔着整个冥河。何必呢？删得掉记录，删得掉自己来过的事实吗？删得掉……心里的鬼吗？”
“像个不敢上岸的幽灵……”
“何必呢？”
每一个字，都像冰冷的子弹，呼啸着穿透他的耳膜，狠狠凿进他的颅骨深处。
“嗬……”一声破碎的抽气从他喉咙深处挤出来。他猛地抬起头，布满血丝的眼睛瞪得极大，瞳孔却空洞地放大着，映着咖啡馆温暖的灯光，却像两口深不见底的、冰冷的枯井。视线越过桌角那条洁白的毛巾，越过老板担忧的脸，直直地投向咖啡馆那个光线略显昏暗的角落——那个他此刻坐着的位置。
七百三十一天。
七百三十一次刷新。
七百三十一次删除记录。
像一个躲在阴暗角落里，贪婪窥视着阳光下的花园，却又害怕留下任何足迹的小偷。像一个被自己执念囚禁在冰冷河底，日复一日徘徊，却连伸手触碰一下水面、感受真实温度的勇气都丧失殆尽的……幽灵。
原来她早就知道了。
知道他像个可悲的影子，日复一日地蜷缩在这个角落里，隔着人群和咖啡的香气，贪婪地、怯懦地偷看她博客里的一切，然后再小心翼翼地抹掉自己来过的痕迹。她洞悉了他所有的自欺欺人，所有的懦弱和不堪，然后，用这最后一行字，像一把精准的手术刀，将他腐烂的伪装彻底剖开，暴露出内里那个苍白、空洞、不敢面对现实的灵魂。
“何必呢？”
这三个字，如同最终的审判，轰然落下。
手机从他骤然失力的指间滑落，“啪”地一声，屏幕朝下，摔在铺着格子桌布的桌面上。屏幕瞬间碎裂，蛛网般的裂痕蔓延开，覆盖了那张纯白的婚纱照，也覆盖了那行冰冷的判词。
何九华像一尊被抽走了所有骨头的泥塑，整个上半身重重地向前倾，额头“咚”的一声闷响，磕在了冰冷坚硬的桌面上。湿透的头发凌乱地贴在木纹上，肩膀无法控制地剧烈耸动起来。没有声音。没有嚎啕。只有身体无法抑制的、剧烈的颤抖，无声地传递着一种山崩地裂般的绝望和……崩塌。那长久以来支撑着他行尸走肉般生活的、名为“隐秘守望”的支柱，在贺西棠最后那句轻描淡写却又锋利无比的“何必呢？”面前，轰然倒塌，碎得连齑粉都不剩。
窗外的雨，下得更急了。哗哗的雨声，是这座城市为这场漫长而无声的独角戏，奏响的唯一一首挽歌。
额头抵着冰冷的桌面，那点微不足道的凉意，像投入熔炉的雪片，瞬间就被他皮肤下奔涌的岩浆蒸发殆尽。何九华维持着那个鸵鸟般的姿势，仿佛只要不抬头，碎裂的手机屏上那刺目的白和冰冷的字就不存在，七百三十一天徒劳的守望就不是一场彻头彻尾的笑话。
时间失去了刻度，只有心脏在胸腔里沉重地、一下下撞击着肋骨，像垂死巨兽的最后挣扎。
不知过了多久，也许只有几秒，也许是漫长的一个世纪。他听到一声轻微的叹息，很近。接着，那条被他遗落在桌角的、洁白的毛巾，被一只骨节分明的手轻轻推到了他低垂的视线边缘。
“先生，”咖啡馆老板的声音放得很低，带着一种阅尽世事的平静，“雨小点了。回家吧。”
“回家”两个字，像两根细针，轻轻扎了他一下。
何九华的身体几不可察地一震。他慢慢地、极其缓慢地抬起头。动作僵硬得像生了锈的机器。额头上被桌面硌出了一块清晰的红印，湿漉漉的头发凌乱地贴在皮肤上，水珠沿着鬓角滑落，流进脖颈的衣领里。他布满血丝的眼睛空洞地扫过那条毛巾，没有去碰，视线最终落在桌面上那部屏幕碎裂的手机上。
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蛛网般的裂痕下，贺西棠那雪白婚纱的残影依旧固执地透出来，像一道无法愈合的伤疤。
他猛地伸出手，不是去拿毛巾，而是像抓住一块烧红的烙铁般，一把抓起那部冰冷的、屏幕碎裂的手机。指尖用力到泛白，几乎要嵌进塑料外壳里。他霍然起身！
动作太猛，带得身下的沙发椅发出一声刺耳的摩擦声，瞬间打破了咖啡馆里刻意维持的低语氛围。几道目光再次聚焦到他身上，带着被打扰的不悦和一丝不易察觉的惊愕。何九华浑然未觉。他像一尊刚从冰水里捞出来的、散发着寒气的雕像，攥着那部碎裂的手机，踉踉跄跄地转过身，撞开身后一把空着的椅子，头也不回地朝着咖啡馆的玻璃门冲去。
“先生！伞！”老板的声音追在后面。
何九华充耳不闻。他像一颗出膛的、失控的炮弹，用肩膀狠狠撞开了那扇沉重的玻璃门。门外的冷风裹挟着细密的雨丝，瞬间灌了进来，吹得门口的风铃一阵急促而慌乱的叮当乱响。
他一步跨进了门外的雨幕里。
雨势确实小了些，从之前的倾盆变成了绵密的雨丝，在昏黄的路灯下织成一张无边无际的、灰蒙蒙的网。湿透的衬衫紧紧贴在身上，冰冷刺骨。他站在咖啡馆门口窄窄的屋檐下，雨水顺着发梢、脸颊、下巴，汇成一股股细流，不断滴落。他茫然地站着，像一个被世界遗弃在站台的旅人，彻底失去了方向。去哪里？回家？那个只有四面墙壁、冰冷空气和无数个17:03分记忆的空洞巢穴？
他下意识地抬起手，不是去擦脸上的雨水，而是用力地、狠狠地抹了一把脸。手掌在冰冷的皮肤上擦过，触感一片湿滑。他摊开手掌，路灯的光线穿过雨丝，落在他湿漉漉的掌心。
水珠晶莹，在掌纹里滚动。
他死死地盯着自己的掌心，仿佛要从那一片混沌的湿润里，分辨出某些至关重要的东西。是冰冷的雨水？还是……别的什么？眼眶深处传来一阵难以忍受的灼热和酸胀，有什么滚烫的东西拼命想要涌出来，却被冰冷的雨水无情地冲刷、稀释、带走。
他分不清。
冰冷的雨水顺着脖颈流进衣领，激得他猛地打了个寒噤。他攥紧了掌心里那部冰冷的、屏幕碎裂的手机，指关节发出轻微的“咔”声。然后，他像一个被无形的线牵引的木偶，抬起了沉重的脚步，毫无迟疑地、径直走进了那片淅淅沥沥、无边无际的雨幕之中。
细密的雨丝温柔又冰冷地包裹了他，将他湿透的身影迅速模糊、溶解在都市霓虹与夜雨交织的混沌光影里。咖啡馆门口那串被撞响的风铃，叮叮当当的余音，也终于被哗哗的雨声彻底吞没。
