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血珠悬在半空，没落。
那只从黑暗里伸出的手，五指青灰，指甲泛着铜钱锈色，攥住血滴的瞬间，陈三槐的掌心像是被烙铁捅穿。他没叫，只是喉结上下滑了一下，像吞了口烧红的铁砂。
桃符裂口突然发烫，烫得他整条胳膊一抽，意识像被拽着后颈从深井里拔出来，眼前一黑，再亮时，已是另一副光景。
他坐在一张油腻的矮桌前，膝盖顶着桌腿，道袍后襟蹭着地砖缝里的烟灰。一碗汤摆在面前，热气往上窜，汤面浮着一株青叶草，叶片正一寸寸化开，像糖纸溶进热水。草心那点绿芯子，转成淡红，又变灰，最后沉下去，没留下渣。
他低头看自己的手。
掌心伤口还在，血没再流，结了层薄痂，像贴了块旧邮票。可那滴被黑暗攥住的血，仿佛还卡在他神经末梢，时不时抽一下，像是有人在地底用那滴血敲摩斯密码。
“喝了吧。”汤映红站在桌对面，手里攥着个汤勺，指节发白，“新方子，加了健忘草，专治钻牛角尖的脑袋。”
她没笑。平时她总笑，笑起来眼角堆出细纹，像撒了把桂花在脸上。今天她嘴唇抿成一条线，连耳垂都白得发青。
陈三槐没动。
他右眼突然一热，一滴血泪砸在桌面上，洇开一小片红。他抬手抹了把脸，指尖沾着血，在桌角蹭了蹭，留下三道斜痕。
“你这汤，”他开口，声音像砂轮磨铁，“熬得太勤了。”
汤映红手腕一抖，勺子磕在碗沿，发出“叮”一声。
“什么意思？”
“意思是，”他从腰间抽出槐木符，往碗沿一搭，“你这汤要是真能让人忘，我师父早该忘了你。”
符身刚碰瓷碗，汤面猛地一颤，热气扭曲，浮出一张脸。
不是他。
是年轻时的师父，穿一件半旧的判官副袍，袖口磨得起毛，手里捏着半张契约，正对着账本皱眉。背景是间密室，墙上挂着生死簿，朱砂字迹一行行往下滚，像血在爬。
汤映红倒退半步，脚后跟撞上凳子腿。
“你……你怎么能……”
“槐木符认血，也认债。”陈三槐把符压得更紧，汤面影像晃得更急，“你加的不是健忘草，是引忆草。想让我看什么？”
汤映红没答。她盯着汤里那张脸，嘴唇动了动，像要说话，又咽了回去。
汤面影像变了。
师父在翻一本账册，手指停在“陈氏祖债”条目上。他抬头，看向屋角，那里站着判官陆离，背着手，脸上挂着职业微笑，手里判官笔尖滴着朱砂，一滴，两滴，落在账本上，字迹立刻加粗，像被PS了。
师父开口，声音从汤里传出来，带着回音：“陆大人，这债，算错了。”
陆离笑：“错不错，我说了算。”
师父：“你勾我魂，我不怨。可你拿我徒儿当替罪羊，这账，得算。”
陆离收起笑，笔尖一挑，空中划出一道红痕。黑影从地底涌出，缠住师父脚踝，往上爬。师父没挣扎，只把手里槐木符往窗外一抛，嘶吼：“三槐——别信账本！”
影像断了。
汤面恢复平静，只剩一圈涟漪。
陈三槐右眼血泪流得更急，一滴接一滴，砸在桌面上，和掌心旧伤的血痂连成线。他左眼看见的不是汤，是一串红字浮在空中：“陈师远，阳寿尽，勾魂令已签。”
他师父的名字，被标红，加粗，打了勾。
“你早就知道。”他盯着汤映红，“他死那天，你就知道。”
汤映红低头，一滴泪落进汤里。
汤面再次翻涌。
画面里，她站在灶台前，火光映着侧脸，手里撒一把干桂花进汤锅。她轻声说：“师兄，你闻得到吗？我加了你最爱的桂花。”
镜头拉远，灶台墙上挂着两张旧照。一张是她和师父并肩练功，背后是道观牌匾，写着“阴阳观”；另一张是她独自熬汤，锅边摆着一排小纸人，全是师父的模样，穿不同年份的衣服。
题字浮现：“同门·汤映红、陈师远。”
陈三槐笑了。
不是冷笑，是真笑，笑得右眼血泪喷出一道，像高压水枪扫过汤面。影像碎了，汤水溅上他脸，温的，带着一股桂花味，混着血腥。
“所以你这些年，”他抹了把脸，血和汤混在一起，“天天给我送汤，不是供货，是等他魂回来？”
汤映红没抬头。
