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“权限够了，但门没开。”他说，“得知道门在哪儿。”
孙不二把香炉调到“坐标回溯”模式，炉火转紫，烤着官印投影。空中慢慢浮出三千个红点，撒在全球地图上，每个点上都站着一个人。
二十岁的陈三槐。
穿的不是道袍，是白衬衫，黑裤子，站姿一模一样，抬头看天，动作同步，连眨眼的频率都一致。
“克隆体？”孙不二问。
“投影。”陈三槐说，“远程登录的终端。”
他把官印按在香炉口，血顺着指缝流进去，滴在炉心。炉火猛地一跳，三千个红点的视线在空中交汇，聚焦一点——月球背面。
和林守拙那枚纸火箭带回的轨道图，完全重合。
“他们在那儿建了服务器。”孙不二说，“拿你当主机。”
陈三槐没说话。他低头看脚，布鞋前头那片湿迹还没干，右眼又开始流泪，但这次，泪珠里浮着点东西，像沙，又像星，一粒粒排成行，是坐标。
他抬手抹了把脸，把泪和灰混在一起，抹在官印上。
印身嗡鸣加剧，底面树根状纹路突然发烫，烫得他差点松手。他没放，反而攥得更紧。
就在这时候，汤映红的保温桶突然震动起来，桶盖弹开一条缝，里头残汤翻滚，冒出一张脸——吴刚的，嘴角咧着，但没声音。
汤映红站在门口，手还抱着桶，手腕上的二维码发烫，红得像要烧起来。
“漏洞不能清除漏洞。”那张脸说，声音从汤桶里传出来，像收音机坏了，“你只是个接口。”
陈三槐盯着那张脸，把官印举到眼前，印底纹路对准月球坐标。
“我不是接口。”他说，“我是后门。”
他咬破手指，血滴在印文“阴司通幽”上。血没散，反而往四字笔画里钻，像是被吸进去。印身震动得更厉害了，嗡鸣声变成低吼，像是有什么东西在地底翻身。
孙不二突然喊：“炉火！”
香炉的紫火熄了，炉壁裂开一道缝，灰从里头涌出来，堆在地上，慢慢成形——半张烧焦的信纸，字迹模糊，但能看清几个词：“……流放令……签署人：陈氏先祖……吴刚……永世不得归位……”
陈三槐没看那纸。他把官印按在自己胸口，正对心脏。
印底树根纹路贴上皮肤，瞬间发烫，烫得皮肉发焦，但他没动。他感觉到有什么东西在往里钻，不是刀，不是针，是某种代码，顺着血脉往心脏走。
左眼清单又刷了一下，但这次只有一条：“后门协议已激活。开启倒计时：72:00:00。”
他松开手，官印落回掌心，不再烫了。
汤映红站在门口，保温桶还开着，吴刚的脸已经没了，只剩汤在冒热气。她没说话，只是把袖子往下拉了拉，遮住二维码。
孙不二蹲在炉边，把那半张信纸捡起来，塞进怀里。
“你还打算开吗？”他问。
陈三槐低头看脚，布鞋前头湿迹未干，右眼泪水又滑下来一滴，落进鞋面破洞，渗进脚趾缝。
他把官印揣进袖口，摸了摸《金融鬼话》选集的书角。
“协议我打了。”他说，“门，得自己开。”
他转身走向院门，脚步没停。
孙不二在他背后喊：“倒计时一到，你要是没出来，系统会自动覆写你的人格！”
陈三槐没回头。
他走到门口，抬手摸了摸门框，指甲盖磕了一下，震掉一点灰。
和二十年前数铜钱时，一模一样。
他拉开门，走出去。
门外，月光下，站着七个穿西装的陈三槐，全抬头看着他，手里拿着文件夹，封面上印着“元宇宙服务协议”。
