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他把摩斯密码写完，手指还沾着泥水，没来得及擦。
账本残页在香囊里抖了一下，像被风吹动，其实没风。他没看它，只把舌尖抵住上颚，尝到一丝铁锈味——那是碱水晶碎末从眼角剥落后，顺着鼻腔滑进喉咙的残渣。
统帅令还在袖中发烫，不是热，是烫得像块刚从香炉里扒出来的炭。
他知道该去了。
不是因为想，是因为账本里的数字又开始跳。这次不是九位数，是十位，后面一串零多得像是地府打印机卡了纸，疯狂吐出负债清单。香囊鼓了起来，账灵在里面哼歌，调子是王寡妇常放的那首《在那桃花盛开的地方》，但每唱到“盛开”两个字就破音，变成哭腔。
他把槐木符灰和碱水晶渣混在一起，抹在令符玉柄上，动作不快，像在给拖拉机加机油。符灰沾了点唾沫，黏糊糊的，他懒得换手，干脆用指甲盖刮了点鬓角的纸灰补上去。
令符接触掌心的瞬间，心跳对上了。
不是比喻，是真的对上了。他能感觉到，那股频率从手心传出去，顺着因果丝线一路往下，钻进地底，连上某个正在卡帧的人。
汤映红没再重复动作。
她只是看着他，嘴唇微动，没出声。
他知道她在等。
等他把这摊烂账，变成一亩能长出阳寿的田。
他迈出第一步，鞋底蹭过泥印，发出“刺啦”一声。破布鞋的脚趾头露在外面，沾了点湿泥，凉飕飕的。他没低头看，只把统帅令往地上一杵。
没人影，没声响。
然后，东边那轮虚月亮眨了下眼。
地面裂开。
不是地震，是土自己分开的，像有人用尺子量好，一刀切下去。裂缝里涌出黑雾，不是烟，是成千上万件铁甲摩擦的声音，密集得像麦浪翻滚。雾中浮出第一双靴子，铁头包边，鞋帮上还挂着半片纸灰——和他昨天烧给太爷爷的那批一模一样。
接着是第二双，第三双……
百万双。
阴兵从地底爬上来，动作整齐得不像活人，也不像鬼，像被同一根线吊着的木偶。他们站成方阵，铠甲陈旧，有的缺了面甲，有的只剩半边肩膀，但全都挺直了背，手按在腰间锈刀上。
没人跪。
没人说话。
统帅令在他手里发烫得更厉害了，烫得他掌心冒泡。
左眼突然一刺，视网膜上浮出几个字：“令在心，不在符。”
他呸了一声。
“我心早被你们这群祖宗骂凉了。”
他抬起手，把掌心那串心跳频率写在令符上，用指甲刻进去。血不多，就几滴，混着碱水晶的碎渣，像是谁往伤口里撒盐。
令符触地。
“嗡——”
一声闷响，像是地底有口大钟被敲了一下。
百万阴兵的铠甲同时震颤，发出“沙沙”声，像稻穗倒伏。铁靴齐刷刷砸地，尘浪翻起，不是灰尘，是纸钱灰，打着旋儿往天上飘。地面被震出一道道垄沟，横平竖直，像是谁拿尺子画好了线。
他们跪了。
不是冲他，是冲那串写在符上的频率。
他知道，他们认的不是他，是那个替他活了三十年的人。
风吹过，掀开几具阴兵的头盔，缝隙里飘出一缕白发，细碎，微黄，带着点染发剂的刺鼻味。发丝上缠着一小段红绳，打了个死结，纹路和王寡妇发间的桃符一模一样。
他没说话，只把右眼流下的碱水晶抠下来，弹进香囊。
账灵尖叫起来：“三日时限只剩两炷香！九十九亿九千九百九十九万怨气单位，再不还，三界纸钱要变废纸！”
话音未落，香囊鼓胀，账灵的脑袋钻出来，纸扎的小脸皱成一团，张嘴就咬他鞋帮。
他一脚蹬掉布鞋，连同补丁一起甩进香囊口：“吃祖宗的，别啃我的。”
账灵愣了一下，吧唧嘴，把北斗七星的布片嚼了嚼，打了个嗝。数字停在“9,999,999,999”上，没再跳。
他喘了口气，拎起统帅令，站上一截断碑。
“都听好了！”他嗓子有点哑，“这万人坑，从今天起，翻成万亩功德田！谁种出第一亩，赏三生阳寿——我赊的！”
